Коль уж Е. так вежливо на исходе октября согласился проигнорировать напрочь одно из занятий, чем, признаться, меня порадовал, заглянул я на онлайн-афишу. А то месяц близится к логическому завершению, а традиционного культурного мероприятия как-то не случилось. Увидел почти случайно "Моего бедного Марата" в Виктюка. "Чем, - думаю, - чёрт не шутит? Почитаю пьесу, а после и схожу." Надо же пользоваться благами цивилизации (бишь льготами аспиранта).
Пьеса оказалась весьма занятной. Казалось бы - банальнейший из банальных любовный треугольник (в котором, разумеется, все три угла - тупые, разве что один из них несколько поострее) на фоне блокадного Ленинграда и последующего поствоенного времени. Параллельно - философия про жертвенность, способность жить, мечты и то, как они (не) сбываются. Словом, все излюбленные темы не то психологических сеансов, не то базового коучинга. Но речь, в общем-то, не о них, а об этой вот троице альтернативно, миль пардон, одарённых.
Если в тексте бумажном я как-то несколько отстранённо наблюдал разворачивающуюся драму, то вот в действе, вынесенном на сцену (а грамотно, к слову, и красиво, развернули таймлайн) мне едва что выть не хотелось от непроходимой той самой одарённости. А кто-то из тех, которые я, смотрел на происходящее, на меня, снова на происходящее и улыбался, разумеется.
Нехорошей мудрой улыбкой.