Лето мучит жарой, ночи мятежат снами, ничего нового, в принципе, не происходит - все предельно привычно, даже то, что люди не умеют планировать ни свое, ни чужое время. Я придумал себе путешествие в августе, чтобы сбежать из Москвы, когда в доме отключат горячую воду - впрочем, на улице так липко-жарко, что все равно спасает только холодная и уютный склеп-комната, где темно, прохладно и предельно хорошо, настолько, что выбираться из нее на улицу после 9 утра или до 19 вечера просто невыносимо. Но иногда приходится, и тогда выбираешь сторону теней (как, впрочем, и всегда), шатаешься по аллеям, не любишь городской транспорт, зато любишь Москву с высоты птичьего полета и/или из окна автомобиля.
Реконструкция. Перекопали мой любимый пеший маршрут в центре.
Печаль.
Перечитываю Олди, а где-то там еще, осколочно, открываю для себя новых авторов. "Мне уже столько сотен лет, а я еще не прочел даже трети книг в этой библиотеке". Определенно, я не понимаю людей, которые не могут придумать, чем занять вечность.
Пропадать/находиться в своем мире/своих мирах в тысячу раз любопытнее, чем в интернете. Поэтому меня нет здесь, но я есть - там. И, да, я непременно однажды сяду и
запишу
все
свои
сны.
*
Аминь.