Иногда забываешь, почему хотелось уйти, и мир за своей осенью кажется иным, и сказки баются по-другому, и (мало ли? много ли?) ты и сам становишься другим, растеряв что-то из себя-прошлого, да приобревши взамен что-то из себя-нынешнего. Не забыть бы, что. Нет. Вспомнить бы.
**
Трава за окном скалится изморозью, почти зимней, едва тронутой осенью.
Мне нравится, когда листва умирает из зелени в желтый, а там - в бурый, опадает наземь, чтобы стать ничем, из небытия в небытие. Вслед за листвой умирают южные ветра, сухой асфальт и пара-тройка ничего не значивших чувств. Мир алчет покоя и добровольно отдается холоду и увяданию.
Краса.
**
Мне снятся сны, и какие-то из них я силюсь забыть, а те, другие, отпечатываются снова и насмешливо снятся мне опять. Слово в слово. У шута, поди, и сны - насмешники. Устав от ожидания, они ищут новые пути перерождения. И, чудится мне, найдут.
А я что? Смеюсь и оставляю их в заметках, блокнотах, обрывках.
Время щурится на мой намек, что мне, дескать, чуть не хватает этих моих 96 часов.