Начнем с того, что я тебя любил, как любят тех, кого любить не стоит, о ком молчит избитый ряд историй про молодых, безумных, но любых.
Я все тебе отдал и даже больше. Я все забрал, что смог в тебе найти. И средь твоих привычек-паутин я так увяз, что сросся с тобой прочно.
Я думал, что смогу прожить всю жизнь, не отойдя на шаг. Нет, на полшага. Но эта вера стала крайне шаткой, и я, по сути, стал ужасно лжив.
И будет день... Ведь будет новый день, что принесет нам пищу и сомненья. Я знаю, потому без опасенья вбираю в себя суть твою и тень.

Все неизменно, все давно в огне. Я сам горю и сам кричу от боли... Но так легко страдать в твоей неволе, что ничего другого больше нет.
Это поэзия, лишь примесь чувств для быта. Ты любишь прозу, я смиряюсь с этим. Мы - вечные потерянные дети, которые давно уже забыты.
И раз уж мы одни, что делать нам? Никто нас не спасет и не утешит. Ты не грешна, но за двоих я грешен. И бездна признает меня до дна.
Закончим все, ведь я тебя любил, как любят тех, кого любить лишь грех. Я так хотел спасти тебя, согреть. Но я один сумел тебя убить.