Подсознание, мироздание и загробный гомерический хохот дядюшки Фрейда, что вы творите? Возможно, сказывается то, что дни у меня насыщенные, хоть и местами лениво-расслабленные (да, я все напоминаю себе, что надо бы записать то-се, но не сейчас, ра-зу-ме-ет-ся не сейчас), но когда ночи снами изматывают не меньше дней, это... странно. Я привык к тому, что мне снится всяческая (в том числе и весьма отражающая реальность) ересь, что я умею снить, сновидеть и ходить снами, при большом желании, но я все еще не привык к реалистичности входящих в тело лезвий или пуль, усталости после снов, когда открываешь глаза, дышишь неглубоко и часто (нет, мне фактически не снятся кошмары), ловишь губами холодный воздух, жадно, словно бы до этого успел глотнуть смерти и вот теперь разгоняешь ее по телу, разбавив, как крепкий алкоголь, кислородом и думаешь: выспаться бы в моей уютной пустоте. Без снов. Бес снов. Бес - это бессмертный, а вышесказанное - украдено у Олди, несомненно. У кого еще я могу позволить себе украсть игру слов? Время скалится, дескать, хотел ты почувствовать, каково оно - Неприкаянным, на, чувствуй. Момент иллюзии - и пропоротая плоть стягивается, заростая, а за спиной встаешь ты сам, иномирный, слишком живой, даже для себя. Иноходец, иносказец, иносновец.
**
Терпкий зеленый, заметки в блокноте, полчаса на сборы.
Иногда я просто не хочу думать о том, почему время от времени я со Временем гуляю в разных плоскостях.