среда, 12 мая 2010
10:17

чайные сказки

продавец паранойи
первый раз сказочником меня назвала мама: еще в далеком детстве я, начитавшись (а читать я начал очень рано) сказок народов мира, написал свою первую сказку: про бедную девушку, белочку и сундучок с орешками. Позже, перечитав "Шагреневую кожу" я поймал себя на мысли, что концепция моей сказки очень близка к вышеупомянутому произведению и (в чем-то) к сказкам Гауфа (в частности "Холодному сердцу"). Но речь не о моей гениальности )
когда я пришел на ролевые, с легкой руки материковых меня снова обозначили Сказочником (уже с большой буквы). Первыми сказками в этот период были Снежные, о Снах и Ветрах (а паче об одном конкретном Ветре, но это уже другая история). Потом было четыре Шахматные сказки, а потом, когда я ушел с Материка, были сказки-для-дочурки и чайные.
Речь о последних.
Каждый чай из тех, которые завариваются в моей чайной кружке, имеют свою уникальную, отчасти мистическую, тесно переплетенную с реальностью историю. На каждый чай у меня в памяти хранится досье, которое придает напитку особый вкус и аромат. Со временем чаи заканчиваются и приходят к концу их сказки, умирают с последним глотком горяче-терпкого напитка и порой не остаются даже в памяти, только в ветрах, снах, мыслях...
"Железная богиня"
любимый мой зеленый чай
когда-то, почти два года назад, ее подарила мне девушка со сложной историей и сложными отношениями со мной. Сказка этого чая немного жестока, совсем чуть-чуть. А вкус - терпкий, яркий, чуть-чуть ядовитый. Чая осталось совсем немного - на самом дне. На 2-3 заваривания, не больше.
Когда он закончится, я начну другой. Черный "Акбар".
И буду знать, что вкус у него терпкий, яркий, чуть-чуть ядовитый.
Как у тех, оборванных, отношений.
Его я тоже буду любить пить чуть-чуть остывшим.

@темы: колода карт в руках у тени ветра, 24 часа

URL
09:47

страх

продавец паранойи
В твоей жизни есть проблема, и у этой проблемы мое имя (с)

Я уже очень давно не просыпался с чувством панического ужаса, какого-то животного, неизбежного страха. Нет, причиной тому не кошмары во снах - они мне тоже давно не снятся, причиной тому паника разума. Обычно холодного и расчетливого. Это жутковато: когда просыпаешься в холодном поту, с потемневшими глазами, искусанными в кровь губами и чувствуешь, что перед пробуждением кричал. А потом лежишь, смотришь в потолок и анализируешь произошедшее, причины, которые пробудили такое состояние. Состояние панического страха.
Брр.
потолок белый-белый
дыхание неровное
хочется молчать, но говорю сам с собой, в первую очередь - успокаивая
закрываю глаза, глубокий вдох-выдох. Считать до 10 или 100 бесполезно, я не люблю математику
отвлекаюсь на то, чтобы встать, заварить себе крепкий чай и умыться холодной водой
расчесать волосы: они длинные и это успокаивает
еще глоток чая, физическая нагрузка - приятная необходимость, чтобы отвлечься и немного подумать
потом включить компьютер, найти информацию касательно одного из путей решения проблемы
понять, что шанс на подобное ничтожно мал, но если не будет другого выбора - можно будет попробовать
сделать еще чаю, заняться работой: дел невпроворот, паниковать просто некогда
сделать по меньшей мере один пункт из задуманных и чуть успокоиться
порассуждать с самим собой, переброситься парой фраз в аське, чтобы отвлечься
снова найти в себе сил улыбаться и на уровне подсознания отметить, что до нервного срыва на шаг ближе, если все это не прекратить сейчас
паранойя - одна из тех женщин, которые играючи могут свести тебя в могилу
к чертям ее
мне слишком нравится жить, пожалуй

@настроение: сосредоточенность

@темы: колода карт в руках у тени ветра, 24 часа

URL
00:31 

Доступ к записи ограничен

продавец паранойи
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
вторник, 11 мая 2010
22:46

внутричерепное

продавец паранойи
иногда люди такие забавные
особенно когда пытаются взять меня на понт
или подойти познакомиться, когда я катаюсь на качелях с девушкой
чтобы потом высказать мне что-то о моей несостоявшейся личности, потому что я не пью пиво
[такие скудные диалоги]
иногда люди такие забавные
когда предлагают мне для разнообразия попробовать их ударить
когда попытка оборачивается успехом и они пытаются выместить злость на девушке, вместе с которой мы катались: глупо так, по-малолетковски выместить, и так же безуспешно
"боже, - думаю, - мы ведь с ними одногодки. И одного Чернобыля дети. Почему они такие дегенераты, Господи?"
А бог молчит.
Ему самому стыдно.
Не за меня.
А потом мы сидим с девчонкой, курим Next, отмахиваясь от надоедливых комаров и думаем: она - о том, откуда один из компании может знать ее имя, я - о том, что все же поступил неправильно: ввязываться в глупые драки не мой профиль; что мне понравилось снова чувствовать тело напряженным по-боевому; что мне приятно чувствовать чужую слабость после моих ударов. Идем ко мне домой. И я знаю, что буду встречать этих отморозков с периодичностью в неделю - они учатся аккурат в заведении неподалеку от моего дома. И они будут ходить в обнимку с такими же малолетками, как сегодня: на тонких каблуках, в блестящих туниках и стрекозиных очках - гламурных, безвкусных, которыми не хочется любоваться. И молчать мне вслед. Или разок попытаются зажать в подъезде, чтобы объяснить, кто сильнее и круче. В принципе все равно, не так важно.
Только неприятный осадок на душе.
мне страшно за нацию
за будущее нашего мира
за эту человеческую "забавность"
совсем не смешную.

@настроение: давление

@темы: 24 часа

URL
16:12

да.

продавец паранойи
07.12.2009 в 13:32
Пишет  скворл:

о половинках
Я не говорю что есть идеальные люди, просто найдите такого же ебнутого как вы и остановитесь ©



URL записи

@темы: чужое, но в тему, лично для..., для особо ревнивых личностей: я буду по тебе скучать, идиот...(с)

URL
15:21

...

продавец паранойи
Для особо ревнивых личностей: я буду по тебе скучать, идиот...
(с)казано не мной

каким бы нежным, любящим и вдохновленным я не был
я всегда остаюсь эгоцентричной сукой
которая не позволит человеку, любимому мной, свести меня в могилу
(с)

Слова это хорошо. Но любовь строят все-таки действия.
(с)

@музыка: Моцарт - Реквием: лакримоза

@темы: (с), чужое, но в тему, лично для..., my|over, 24 часа

URL
13:10

.тебе

продавец паранойи
Моя Ева. Моя Лиллит.
Твоя кожа нежна от моих взглядов, твои губы чуть-чуть в крови. Улыбка очерчена вкусом церковных вин и святого причастия, рваным всполохом еще не прозвучавшей грозы. Беззаботная смерть притаилась бабочкой в темных коротких твоих волосах. Бабочкой из холодного металла, обтянутого синим, тугим шелком.
Кожаное кресло. Выключенный компьютер, виски, бумаги, заполненные на треть. Музыка: Григ или Вагнер, сигаретный дым, разбавляющий терпкий вкус алкоголя. Стрелки часов отсчитывают дни ожидания.
Случайные взгляды, случайные связи, сотни оттенков одной улыбки, твой голос по моему телефону. Встречи в сети, ночи в объятьях, цепи железных дорог, стук сердца вместо стука колес. Тринадцать часов и раннее утро. Повышенная терпимость к тревогам и несбывшимся снам. Твои губы. Мои сигареты. Короткие строчки, ненаписанные письма, Enter, Delete.
- Спокойной ночи.
- Спокойной ночи.
Горячие пальцы. Холодное тело. Колыбель ветров, колыбельная чувств. Алые сны, песчаные россыпи времени, спокойные небеса, чуть обагренные смехом. Mea culpa, mea culpa, mea maxima culpa… Молитва, оборванная поцелуем. Холодные пальцы. Горячее тело. Кофе с сахаром и молоком. Улыбки. Касания. Взгляды. Запах моих волос. След твоих губ.
- Доброе утро.
- Доброе утро.
Зеркала и их отражения. Тысячи тысяч глаз. Ты помнишь их цвет, я помню твой взгляд. Зеркала так любят разбиваться, но отражения всегда хранят пепельную их память. Чуть-чуть опоздать. Пальцами по волосам, по губам, по шее. Время дано, чтобы жить, а не ждать.
Мои шаги почти бесшумны. Твоя дверь сегодня открыта. Кожа нежна от моих взглядов, а губы чуть-чуть в крови. Mea culpa. Я знаю, что ты чуть-чуть меня ненавидишь: на выдохе или вдохе, за несколько лет ожидания, а может быть за… Недосказанность прячется бабочкой в темных коротких твоих волосах. Я обнимаю, касаясь губами виска, чувствуя вкус твоего сердца. Вечер. Ты так красива сейчас, ладоням приятна твоя усталость, а взгляду – мятежная, гордая твоя душа. Попробуй мне доверять. Здесь и сейчас.
Горячий и черный кофе. Холодная тень поцелуя по алым твоим губам, на кончиках темных ресниц, на чуть бледных щеках и закрытой крылатой душе. Ночь. Почти шесть. Заплетаю свои молитвы в багровые твои сны. Улыбаюсь на грани безумных своих и не сказанных чувств. По моим венам течет твоя жизнь. Любуюсь тобой, чуть касаясь пальцами сердца, а дыханием - тела.
Моя Лиллит. Моя Ева.

11.05.2010


@музыка: Люмен - Небеса

@настроение: по строкам Библии

@темы: словотворчество, (с), лично для...

URL
10:02

утренний позитив XD

продавец паранойи
ОО""""" не ну как тут быть скотёнышем, когда над тобой ржут? ОО""" Я как нибудь попозже... *Оо*
(с)казано не мной

@музыка: Би 2 Вечная призрачная встречная

@настроение: утренний позитив

@темы: чужое, но в тему

URL
понедельник, 10 мая 2010
17:56 

Доступ к записи ограничен

продавец паранойи
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
17:29

продавец паранойи
всем оттенкам красного


Полузабытые росчерки слов - бледно-алым. Он сидит на одной из могил и знает, что там похоронено его сердце - безымянное, бездвижное, псевдокаменное. Когда-то оно было живым, кровоточащим болезненно-ярким пламенем, молчаливым, когда хотелось кричать, кусать губы, рвать звездно-черное покрывало прогоркшего мира, когда не было сил цепляться бледными пальцами за острые, хрупкие, стеклянные нити чужой души в беззвучной молитве спастись, в наивной попытке спасти. Он сидит на одной из могил, на которой сегодня - две белые, почти не распустившиеся, розы. Ему чуть-чуть тяжело дышать: мучает кашель и сны, растекшиеся сигаретным ядом по легким. Нельзя так много курить.
Он не смотрит в холодное небо, нет, и не слышит чужих шагов. Ему почти все равно. К серой могилке (не так далеко от высотных домов) протоптана узкая, тонкая, словно шрам на левой руке, не то тропка, не то - оттенившая бледную кожу вена.
Ему нравится приходить сюда ночью, когда по небу рассыпаны звезды, а по душе - воспоминания. Тогда не так больно в груди, не душит холодный кашель и чудятся на плечах теплые тонкие пальцы. Ломкие, нежные, сильные. Он слышит шепот ветров и несказанные слова, бледные троеточия в каждом взгляде случайных ночных прохожих. Дышит молчанием и запахом белых роз: они тоже умерли юными (наверное, так умирают ангелы или солнце). Небо дрожит рассветом, а руки - от холода. Немного вина и несколько капель крови по серой унылости стен - беззвучным криком, осколками хрусталя. Порой кажется - он упивается своей безысходностью, но - нет.
Вслушайся.
Он ждет. Он считает свою пятую сотню лет, чтобы взрезать однажды криком мятежные небеса, вплетая пламя в свои темные пряди, в тонкую кожу, внутривенной инъекцией -в темную кровь, в янтарно-кофейные с проседью очи, сгорая, взметаясь пеплом в раскаленно-рассветные небеса, ловя душою ветра и, быть может, любовь, растворяя в себе беззвучие серых стен, разметавшись распятьем по дрогнувшим окнам и не пущенной в сны душе, уходившей когда-то в дождь: болезненно-одиноко.
Пепел падает на одну из могил. Там похоронено его сердце - безымянное, бездвижное, псевдокаменное. Пепел сочится кровью, пепел напоен огнем и ветрами: пятая сотня лет. И взметаются ярким рассветом огнисто-алые крылья, сигаретных мотивов дым сплетает новое тело: нескладно-живое, так далекое от чужих идеалов. Пепел сплетается с тенью, ломается в кости, змеится в плоть. Огонь рвется по венам, дрожит в янтарно-кофейных очах, ударяется в клеть из ребер, разгорается сердцем - живым, кровоточащим болезнено-ярким пламенем...

10.05.2010


@музыка: Лист - Фауст: третья часть

@настроение: Феникс

@темы: словотворчество, (с), лично для...

URL
10:11

о ролевых

продавец паранойи
Нет, все же определенно есть своя прелесть в администрировании не твоей ролевой. Не твоей - потому что за твою душа болит и на "поржать" из-за откровенно больных на голову анкет не тянет. На чужих ролевых другое дело: и гадмину помощь - бред проверил и себе + 10 к годам жизни.

@музыка: 7 раса - Вечное лето

@настроение: позитив

@темы: колода карт в руках у тени ветра, 24 часа

URL
08:41

че-ееерт....

продавец паранойи
ну хотя-бы музыку мы можем слушать разную...?

(с)едьмая раса


Не ведите себя как дети - не материтесь и не ставьте более трех смайлов.
(с)тырено. Улыбнуло))

@музыка: 7 раса - Нечаянно

@темы: чужое, но в тему

URL
08:23

Ты или я (?)

продавец паранойи
И как будто в миг вдруг сбылись все сны
Под ногами не чувствуя земли
Я иду, спотыкаясь – ведь ты опять со мной
Ты нужна мне как дым моим лёгким

Я не хочу тебя знать такой другой
С кем ты ещё раз покажешь, что можешь быть плохой
Но как приятно и гадко иметь такую дрянь
Мне страшно думать кто хуже: Ты или Я

В сотый раз умерев между
Расслабленных ног
В сотый раз проклинаю твой порог(к)
Мы свободны настолько, насколько мы сильны
Мы в ответе за тех, кого приручили

(с)едьмая раса

@музыка: 7 раса - Ты или я

@темы: чужое, но в тему, лично для..., 24 часа

URL
воскресенье, 09 мая 2010
12:02

(с)казано не мною

продавец паранойи
Нет, нельзя, есть тут у меня одно неоконченное дело.
Печенье. Представляете, моя внучка Велислава так и заявила: «Бабушка, а у бабушки Ратиславы печенье вкуснее». Вот так вот. Прямо в лицо. Ну, не обижаться же на несмышлёное дитя. Глупо это. Я её, шутки ради, спросила «Веля, так ты что, бабушку Ратиславу любишь больше чем меня?» А она прищурилась так хитро, по-детски, и говорит: «Нет, я тебя тоже люблю, бабушка». Смотришь на эти глаза, на эту улыбку, и понимаешь, что жизнь прожита не зря. А печенье я испеку. Вы внучке моей не верьте. Я тогда просто не в форме была. Нездоровилось мне. Где-то сплоховала, напутала с рецептом, дала маху. Но в следующий раз…

(с) Берти

я тронут
очень

@музыка: Агата Кристи, Би-2, Люмен - А мы не ангелы

@темы: чужое, но в тему

URL
10:06

тесты

продавец паранойи
продавцом чего вы станете после смерти?

не сомневался, что из всех предложенных будут именно эти варианты

как у вас появятся крылья?

про средний палец особо порадовало )

какими духами вы повелеваете?

я знал )))

@темы: флешмоб, 24 часа

URL
суббота, 08 мая 2010
14:26

+1

продавец паранойи
Вселенную заполнит свет, и Господь даст титры.
....

@темы: чужое, но в тему

URL
11:33

(с)

продавец паранойи
звезде Полынь


Хочешь мою правду?
Без оттеночности сигарет, пустых ночных поездов, дежурных улыбок, молчания вместо слов и взглядов. Без намека на недосказанность. Хочешь знать, чем стучит мое сердце, как имя жизни моей? Вязкая, липкая, густая, чуть порочная вязь литер, едва пропечатанных по успевшей намокнуть бумаге, растекается по щекам. По канону, слезы это слабость. Мне вспоминаются строки, вспоминаются фразы, обрывки собственной жизни и недописанных ее историй: не было настроения, не стучало сердце, не сошлись характерами – много ли надо причин, чтобы оставить жизнь в покое прошлом? Скупость эмоций? Забудь. Не сегодня. Сегодня в меню искренность и утро на двоих: о тонкую грань монитора, о черную ткань теней, о рваную нить тревог.
Молчи. Вот твой кофе.
Хочешь мою правду?
Не прячь печаль в своих глазах: она тебе слишком к лицу. Улыбка на губах нарисована тонким холодным лезвием моих снов. Не верь снам, в них слишком мало тебя, слишком больно – тебя. Убивать. Считать твои слезы. Ласкать тебя плетью моей садистической нежности. Твой крик режет и пьянит мои тени. Ты сидишь, скрестив руки на груди, не касаясь меня ни взглядом, ни кончиками длинных, паучье-тонких, острых пальцев, всегда едва ощутимо теплых, как сердце, которое бьется. Слушаешь. Не мои слова. Молчание моего пульса. Ты знаешь, что тугая, терпко-алая кровь с библейским вкусом полыни течет по венам, обтянутым тонкой, почти прозрачной кожей, болезненно медленно, неслышно, так, как шагает осень или смерть. Ты знаешь. Пальцы ломаются в кулаки, лезвийные ноготки впиваются в истерзанные линии сердца на твоих узких ладонях. Тебе хочется сомкнуть их на издевательски тонкой моей шее, оставляя синеву ярости и страсти на бледной коже, взрезая ее ногтями, вскрывая артерию, выплетая моей кровью свое имя по ломким моим губам, зашивая болью вспоротое мое сердце. Скерцо.
Утро змеится усталостью по глазам и сединой по рвано-коротким прядям. Ты знаешь, что сейчас моя душа цвета твоего мира. Твое дыхание перебивает мои слова, вплетается в истины, теряется в темных моих и твоих взглядах. Ты все еще чувствуешь своей кожей мои (заплетенные в косы) сны. Хочешь вмешаться, накрыть ладонями плечи, свернуть к чертям мою шею, искусать в кровь губы: пожалуй, свои и прошептать «ненавижу». Оттенок улыбки.
- Молчи. Вот твой кофе.
Оказаться предательски рядом, коснуться поцелуем нитей тревог на твоем лбу, хрупких твоих ресниц и темных очей, упрямо сомкнутых губ, твоего дыхания.
Хочешь мою правду?..

08.05.2010


@темы: словотворчество, (с), лично для...

URL
пятница, 07 мая 2010
23:27 

Доступ к записи ограничен

продавец паранойи
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
18:33

(с)

продавец паранойи
одиночеству и тысячной весне


Его одиночество сейчас на балконе, курит свои «Esse», допивает грейпфрутовый сок, дразнит молчание своим присутствием, смеется над прохожими: случано-разноцветными, кому-то нужными, быть может – важными, даже этому беспечному миру. В волосах одиночества путается смешливый весенний ветер, серо-зеленая лента вьется змеей меж седых прядей. Его одиночеству уже очень много лет.
Оно кашляет по ночам, кутается в клетчатый темно-коричневый плед, не может уснуть: выцвели сны, как и очи. Оно уже не пьет кофе, разве что изредка, когда идет дождь, косыми плетьми хлещет по окнам и раскрытым ладоням. Одиночество любит молчать и сидеть на чужих подоконниках, еще – на полу, у стен, иногда прячась за шторы. Одиночеству пыльно и серо.
Они почти не встречаются в комнате 6х6. Но порой, когда одиночество спит, он неслышно подходит, чтобы поправить плед, крадет бесцветные сны и красит их в ноты классических мелодий, весеннюю зелень и солнечный всплеск небес. Одиночество хрипло дышит, кусает губы во сне, мечется, стонет, вскрикивает, широко распахнув блеклые очи, вглядывается в Тени, а потом медленно, тонко и чуть неуверенно улыбается, облизнув искровленные, пересохшие губы, слышит далекий, беззвучный шепот его шагов – куда-то на кухню. Он снова колдует над джезвой, варит ливанский кофе со специями, чтобы не мешать одиночеству вспоминать разноцветные сны. Когда он возвращается – одиночество прячется в плед с головой, как будто бы спит. Он включает компьютер и тихо печатает письма: в другие страны, другие миры, прошедшее время. Одиночество дышит тихо и бледно.
Под утро он засыпает, измученный стуком клавиш. Одиночество кутает его в свой плед и мягко целует в висок, вплетает пальцы в темные пряди, вслушивается в шелест его дыхания. Он беспокойно вздрагивает, что-то шепчет во снах, и одиночество обнимает его за плечи, прижимая к себе, накрывая ладонями хрупкое сильное сердце. Его губы дрожат в эскизе улыбки. Одиночество тихо читает молитву своим позабытым богам. А он спит, кутаясь в лед объятий и колючий клетчатый плед, снит себе сны о несбывшихся сказках, кого-то спасает от самого себя.
Он просыпается поздно: в два или в три. Выпивает остывший кофе и небрежно смотрит в окно на весну, тысячную по счету. Одиночества в комнате нет. Оно сейчас на балконе, курит свои «Esse», допивает грейпфрутовый сок…

07.05.2010


@темы: словотворчество, (с), лично для...

URL
15:29

продавец паранойи
моей душе и твоему солнцу


Ты верен привычке обнимать мои плечи, когда я стою у окна.
Едва насмешливый взгляд, полуприщур, затяжка горьким, с привкусом шоколада, сигаретным дымом: наполняя легкие, дразня их теплом, как дразнишь ты мою душу. Склоняешься надо мной, едва касаясь поцелуем моих волос, вдыхая их запах: запах горьких, полынных ветров, чужой свободы и вольного пламени, рассыпающегося пеплом, сплетающегося плотью. Что-то шепчешь. Побуквенно. Зная, что мои губы змеятся улыбкой: ломкой, мятежной, беспокойно-бледной. Тебе нравится это знать и касаться кончиками пальцев этой улыбки, ловя непрозвучавший мой поцелуй.
Мягкость линий затянутого дымом рассвета – за холодным стеклом, только-только расцвеченным в бледно-алый с просинью. Ты не любишь, когда я смотрю не в твои глаза, а в чужие души, любуясь несовершенством мира и сизой тишиной, но ты всегда стоишь рядом: едва касаясь пальцами плеч, а душою – души. Дыхания почти не слышно – взамен ты чувствуешь биение сердца, губами ловя ниточку пульса на холодных моих запястьях, расчерченных шрамами прошлых обид. Мои глаза оттенка остывшего кофе с кубиками не льда, но пепла, со вкусом виски и запекшейся на губах недосказанной правды. Маленький мир, расчерченный на отражения в стеклах и бледном рассвете.
Губы не касаются губ, лишь кончиков пальцев.
Я не хочу читать чувства в темных твоих глазах. Не хочу искать правду и не верить твоим словам, путаться в мыслях и страхах, вплетать в паутину всемирной сети нить своего пульса. Рассвет разгорается новым днем, растворяется в небе и нашем молчании, в безмолвных касаниях тел и бледных откровениях душ. Твои пальцы чуть слышно дрожат: от бессонно-кофейной ночи и не приснившихся снов. Ты верен привычке обнимать мои плечи, когда я стою у окна.

07.05.2010


@музыка: Мельница - По дороге сна

@настроение: кофейно...

@темы: словотворчество, (с), лично для...

URL