сумрак — @дневники: асоциальная сеть

понедельник, 11 апреля 2022

18:39

6.2022

продавец паранойи

Три тысячи триста двадцатый год, аукцион, лот 12: зал саркофагов.
Блондинкой движет не то любопытство, не то невнимательность, кто-то, пожалуй, увидел бы в этом даже азарт, но.
Словом, она этот лот, разумеется, получает.
читать дальше

@темы: настроения, 2022, по венам, сиреневый джокер, словотворное, будда-который-курит, ветровы тропы, колода карт в руках у тени ветра

URL

воскресенье, 10 апреля 2022

00:43

5.2022

продавец паранойи

Мы встречаемся снова, придуманно вскользь, спотыкаемся о знаки препинания, я не говорю тебе быть осторожнее с ними, ты это и без меня знаешь.
– Нам сюда, – говорю, и это звучит не то проклятием, не то заклинанием, ничего, разумеется, не происходит, но что-то неуловимо меняется, ты не был готов к этому, пожалуй, или слишком мне доверяешь или просто такой себе из тебя блукавец по чужим, во снах не то похороненным, не то рожденным метафорическим пространствам. Сноходцев учат оставлять маяки, помнишь? Поздно уже вспоминать, следуй за мной и попробуй не потеряться.
Я касаюсь стен пальцами, мне снова-всегда шестнадцать, проспект сужается до переулка, небоскребы на заднем плане остаются недвижными и туманными, в баре напротив нас (еще только двенадцать, рано ему открываться) музыкант касается клавиш, Leidenschaft.
Ты, кажется, улыбаешься.
Ты, как и я, тоже умеешь казаться.
Объявление на фонарном. Не вчитывайся.
Отражение в тусклой витрине. Не вглядывайся.
Пальцы касаются клавиш, тучи — неба, я сделаю так, как ты просишь, сегодня мне чужда жадность. У тебя нет крыльев, прогуляемся не как ангелы?
Пожарная лестница тронута ржавчиной, та осыпается под пальцами, металл едва ощутимо скользит от первых крупных холодных капель. Разумеется, я помогаю тебе не упасть, тебе еще слишком рано падать, ты хотел не правду, а полуправду, экскурсию, а не право/повод скончаться в чужих не то снах, не то воспоминаниях, не так ли?
Черепица прохладная, битая, влажная — смотри, плющ истощил ее, выпил ее до дна, пророс сквозь нее, причудливо извиваясь — обнаженность райского змия, тебе так не кажется? Нет, не кажется, видишь: мертвые с прошлой осени бусины-очи-незрелые виноградины? Наблюдают. Я даю тебе руку, лоза касается щиколотки, как ты, вскользь, неуклюже почти, царапая чуть — моего запястья. Мы ступаем след в след, ветер становится неистовее и ярче, он любит меня всем своим ветреным сердцем, ты же ему не нравишься.
На самом краю нет никакого края.
Прежде, чем обернуться, ты смотришь в мои карие, а видишь карту, на месте зрачков плющом увитая бездна, крыша, следы — две пары. Ветер толкает в спину, ты медленно падаешь и просыпаешься, мы встречаемся снова, придуманно вскользь.
– Нам сюда, – говорю.
Вспоминать уже поздно, как и пробовать не потеряться.
Город встречает тебя с улыбкой (такой моей), распинает на шпиле часовни, на перекрестье улиц, каждый раз, когда ты умираешь (снова и снова), мы (снова и снова) отправляемся на прогулку.

@темы: настроения, 2022, по венам, сиреневый джокер, бета-версия жизни, словотворное, будда-который-курит

URL

среда, 30 марта 2022

12:28

4.2022

продавец паранойи

- Гаспар! - Мне кажется, твое имя звучит так ярко, так громко, а вся правда в том, что оно — лишь шелест оторванного форзаца; слово ломается, ударяется об истлевшие стены, полусгнившие балки, заражается тленом, как некогда я — лживым своим милосердием; твое имя смертельно ранено, слышишь, да, оно умирает, вгоняя занозы в глухие твердые, а сонорным напарываясь на ржавый гвоздь. Спиной к стене. Стеной к двери.
- Гаспар, - повторяю я, облизывая сухие бескровные. Упрямства мне не занимать. Я могу произнести твое имя сто сорок четыре раза, деля бытие на короткие паузы — от звука до отзвука. Осталось сто сорок два или тысяча сто сорок два, или. Я повторяю твое имя и разжимаю пальцы. Книга падает на пол, раскрываясь на одной из пустых своих страниц, я смотрю в пустоту, вижу не то себя в ней, не то ее саму, я смотрю и вижу.
Ты не придешь.
Ты никогда не приходишь.
У мертвецов нет ни совести, ни сожалений.
Мне ли не знать.
Пустота смотрит на меня жадно и осуждающе. Слова упрямятся. Проступают на бледной коже чернильными нитями вен: выпусти. Я знаю, они сызновь меня обманут. Сколько я продержусь? День? Два? Имя?
Подтягиваю колени к груди. Делаю медленный вдох. Выдох.
- Гаспар, - снова зову я, отрешенно, обреченно, натягивая рукава до фаланг больших пальцев — не видеть слов, не вчитываться ни в единое из отзвучавших, касаюсь пальцами скрытых под тканью глубоких шрамов, - помнишь, - говорю, - ты свежевал меня наживо - па-лимп-сест, знаешь, это ведь я во всем виноват, я заразил тебя ими/собою, это ведь я виноват, Гаспар, я испачкал тебя чернилом, не кровью, почему ты не приходишь ко мне опять, я все знаю теперь, я бы тебе рассказал, как убить меня на-всег-да.
По щекам текут строки, пачкают ворот.
Я повторяю снова и снова, касаюсь ладонями переплета, оставляю отзвук себя самого в междустрочьях, имя пришлого в прошлом. Я бесконечно устал; это не наша война, может и наша, но не моя, я свою умер уже, я свою про-иг-рал, от нее мне на память лишь имя и шрамы.
Страницы, прежде пустые, измараны сомнительной полуправдой.
Я усмехаюсь: тебе бы не музу найти тогда, мой дорогой Гаспар, а редактора, мы бы тогда или не встретились вовсе, или встречались бы чаще.
Я смотрю на обложку и медленно, гадко так улыбаюсь.
Ты звучишь там так мертво, отчетливо, правильно, мой
автор.

@темы: 2022, по венам, сиреневый джокер, бета-версия жизни, словотворное, будда-который-курит

URL

вторник, 29 марта 2022

18:55

3.2022

продавец паранойи

что же, здравствуй/прощай, выпит яд всех твоих послесловий; я смирился со смертью не в последней, а в первой строчке. мы с тобою теперь за шестнадцать минут до точки отсчета; за минуту; за треть секунды; за вечность; мы с тобою сейчас и здесь, мы с тобою теперь бесконечно конечны/вечны. нам пора стать единым и неделимым целым; я так долго думал об этом — ты ведь умер тысячи тысяч смертей назад, а я только сейчас вдруг решился обречь себя, нет, не вдруг, постепенно — за шагом шаг, и лишь после покинуть вослед за тобою земную свою юдоль. время щурится в потолок, я слежу не за взглядом — за стрелкой часов, не хочу ни единого шага вглубь, потому бесконечно шагаю вдоль.
вдоль стены, воздвигнутой в честь тебя, в знак совсем не забытых и не прощенных тебе обид, в знак бессилия победить и того же бессилия проиграть, ты ступаешь за мной, заметая мои следы
я теперь не смогу никогда вернуться назад
все, чего ты касаешься, вмиг прорастает прахом
все, чего ты касаешься, вдруг обретает голос
все, чего ты касаешься, следом меня коснется
и касания эти сквозь нервы пропущены током; есть ли способ остаться с тобой и при этом остаться собою? ты смеешься: беззвучный, бесследный, бесплотный, а потом оглушаешь безмолвно звучащим своим вопросом; я устал от богов, а ты снова играешь бога. я так громко кричу: «не трогай», что, конечно, никто из способных услышать меня не слышит. за шестнадцать минут я тебя не успею застать врасплох, не успею из хватки мертвецкой твоей свои вырвать (исчерчены шрамами) руки, за шестнадцать минут я успею лишь только себя разрушить, чтобы ты не сумел никогда на меня опереться снова. за шестнадцать минут мы останемся вне закона.
стрелка вдруг замирает, я делаю вдох и выдох, говорю положенные слова; забираю рецепт, оставляю улыбку, кивок, карандаш. карандаш темно-серый, на самом краю стола. забираю с собою исчерченный, кажется, правдами лист — ты так долго молился, чтобы я о нем позабыл, что, конечно, я просто не смог забыть; я кладу его в левый нагрудный на маленькой кнопке карман; знаешь, я ведь немного, но обманул тебя, я смирился со смертью, только не умер вовсе, пригвоздил не к кресту, не христа, а тебя и к стене вопросом,
макрокосм заперев в микрокосме,
выжив снова без правил и без преград;
я.
вот только который из тех, кто я?

@темы: настроения, 2022, по венам, сиреневый джокер, бета-версия жизни, словотворное, будда-который-курит

URL

18:54

2.2022

продавец паранойи

Ты, знаешь, написал так много слов, в которых смысла на одно лишь слово;
Тебе мерещилось: я был твоим клинком, твоим предателем, твоим героем,
Я скалил зубы и молчал упрямо. Мне чудилось, что ты — Господь, я — Пётр*,
Мы оба ошибались так легко.
Нас так легко сжигало жизни пламя.
Я, игнорировать привыкший скорбный вой, явился тенью, отпечатком, тайной,
Тебе казалось, я давно нашел покой. Тебе всю жизнь столь многое казалось.
Ты ждал, я не приду, не веря впрочем, своей надежде тщетной ни на йоту.
Я записал наш мир бинарным кодом,
А после вынес нас с тобой за скобки.
Сегодня полыхнуло на востоке, рассветным рыжим озаряя обреченность;
А я стоял напротив: пришлый, прошлый, коснувшийся не взглядом, но ладонью
Твоих холодных рук, ланит и губ. Своим касанием сомнение вдруг стерший,
Я улыбнулся, после взвел курок, твое молчание оставив без ответа.
Сегодня полыхнуло на востоке.
И я умножил ноль на нашу вечность.

@темы: 2022, по венам, сиреневый джокер, бета-версия жизни, словотворное, будда-который-курит, ветровы тропы

URL

18:53

1.2022

продавец паранойи

Металл, переход, заря, карминовый, лелеять, пустота.

В холодном сумраке рассветном прохожий отмечает тегом
Старинный дом, видавший вечность, распятый на морозном небе.
**
Застыл напротив перехода (вмурован на две трети в камень)
Старик, условно безымянный: забылось имя, стерлись даты.
Великих дней творец/предатель, зарёй карминовой объятый,
Лелеет пустоту металла
и держит голубя на длани.
**
Смеется время — злобный карлик, на абрис бронзовый взирая.
Три комментария «как круто!»,
Сто сорок лайков в инстаграме.

@темы: 2022, сиреневый джокер, бета-версия жизни, словотворное, будда-который-курит

URL

12:30

Аква Тофана. Сад глазных яблок

продавец паранойи

читать дальше
Если в тесто попадают осколки, такой хлеб выбрасывают, никто не будет сидеть и выковыривать из него куски стекла. С мертворожденными отношениями поступают точно так же.

@темы: не моё, 2022, читалочки

URL

вторник, 11 января 2022

08:53

книжный вишлист

продавец паранойи

У каждого человека должен быть список книг, упоминания которых он где-то увидел и такой: "о, я хочу это прочесть". И, разумеется, не читает, потому что успел скачать/купить что-то еще интересное.

читать дальше

запись создана: 17.02.2018 в 07:33

@темы: 2018, сиреневый джокер, читалочки, 2019

URL

воскресенье, 08 августа 2021

15:47

В. Каверин. Перед зеркалом.

продавец паранойи

читать дальше
От беспредметности до одиночества — один шаг.
читать дальше

@темы: не моё, по венам, читалочки, 2021

URL

понедельник, 02 августа 2021

09:26

М. Павич. Пейзаж, нарисованный чаем

продавец паранойи

***
Зададимся вопросом: что такое время. Время – это нечто подобное иностранному языку, который постигается вместе с родным, – следовательно, незаметно. Тем не менее похоже, что родной язык мы постигаем в ущерб тому, другому языку, или чаще пользуемся им, тогда как другой язык, язык времени, забываем.
**
***
Жизнь не может существовать во времени, которое течет и пока оно течет. Жизнь существует лишь в настоящем, где оно стоит. Хочешь доказательств? Пожалуйста: мое настоящее не может быть ничьим будущим. Прошлое же состоит из мгновений, в которых время остановилось, а будущее – из мгновений, в которых время остановится.
А смерть, дорогой майор, как сказал Эйнштейн, смерть всего лишь частичка нашего времени, которая утратила возможность остановиться. Потому что количество остановившегося времени во Вселенной постоянно, излишек же исчезает. Поэтому смерти должны происходить. Подчиняясь этой общей неизбежности, время каждого раньше или позже перестанет останавливаться и исчезнет навсегда. Когда твоя часть времени утратит возможность останавливаться, ты умрешь, потому что, запомни, во времени – до тех пор и пока оно в движении – нет, не было и не будет жизни… Время должно нас ждать, чтобы мы жили.
**
Одним словом, эти мгновения остановившегося времени откладываются в тебе, и когда ты наполнишься своими часами, как водой, ты захлебнешься, потому что в тебе для них уже не будет места, а Вселенная в это время будет становиться все моложе и моложе.
В Азии идут даже еще дальше и утверждают, что такое соответствует только одному виду смерти. Ибо шаманская религия полагает, что существуют два вида смерти – мужская и женская. Одна смерть, по их уверению, женского рода, с темными глазами, с венком лотоса на голове, в темно-красном платье. Она льет слезы над тем, что творит, и немилосердно уносит и мужские, и женские жизни. А ее слезы превращаются в болезни и смерти. Смерть же мужского рода – Бог, и имя его Яма. Он тоже забирает и тех, и других. Чтобы жить вечно, мало победить только бога смерти Яму (или ракшаса, что некоторые брахманские священники уже пытались сделать), нужно победить богиню смерти, а это еще никогда и никому не удавалось.
**
Почему бы не могло быть наоборот? Неужели ты полагаешь, что только ты имеешь право на книгу, а у книги нет права на тебя? Почему ты так уверен, что не можешь быть чьей-то мечтой? Ты уверен, что твоя жизнь не просто вымысел? Выстроенный если не как «Гамлет», то хотя бы как «Что делать?» Чернышевского? Неужели ты не знаешь, что все читатели мира занесены во все существующие книги, как в списки умерших, рожденных или вступивших в брак? Неужели тебе не хочется обвенчаться в книге?
**
Ты молодой и неискушенный Бог, и я обращаю к тебе свои первые молитвы.
**
Предчувствие – это металл, из которого можно выковать монету.

@темы: не моё, читалочки, 2021

URL

суббота, 10 июля 2021