Лита курит. Катает имя на языке аккурат по Набокову. Затягивается тонкой ментоловой, чешет щиколотку под капроном, ёжится. Во дворе сырость, в носу слякоть, в ноутбуке там, дома, рядом с горячим чаем, сплошной дедлайн. Проще спуститься с пятого, сесть у парадной – зябко, сизо, нахохлился птахой и слушаешь шорох то ли метлы, то ли случайных шин.
читать дальше
Метла замирает.
– Что, – вопрошает кхалиси помойных вёдер, тычет кончиком верной своей из жёстких и пыльных прутьев, – что это за безобразие?
Литка осматривает двор на предмет чужих ног. Никого. Поднимает глаза – чистые-чистые, сонные-сонные, чуть подкрашенные со вчера. Взгляд лениво следует за указателем. Лита затягивается шумно, почти театрально, медленно выдыхает:
– Это, Нуруддин Салим кызы, – дым окольцовывает слово за словом, – не безобразие. – Девушка оставляет на фасаде парадной ещё один долгий взгляд. – Это Мабон.
– У-ууу, – дворничиха грозит метлой незримому художнику, повторяет за старушкой из пятой, – понаехали, ходют, красют. Капремонт-то каких-то годков шестнадцать назад был всего, разве даст теперь завхоз краску? А красить кому? Азылбек на неделе ногу сломал, у Тагила дочь родилась. А ты чего его с баллончиком-то из дому выпускаешь? Дома бы и красил, хоть стены, хоть потолки.
Лита смеётся в продрогший совсем кулак, гасит истлевший до фильтра и чуть порыжевший у самого сердца окурок, вскидывает руку в жесте не то прощания с собеседницей, не то приветствия на стене ожившему, разметавшему в городе осень.
Клёны желтеют хором. Быть зиме.
Лита снова-всегда опаздывает, спотыкается у распахнутой о ведро. Серый плещется в небо, отражённое на асфальте. Вслед привычное, что под ноги пора смотреть, и, конечно, что вся молодёжь в телефонах. Валик шелестом шин шуршит по надтреснутой чуть стене. Осень сереет следом.
Под вечер подъезд благочинно безлик и сер, домофон маячит недремлющим алым оком. Лита смотрит: сквозь цвет проступает тень, упоительно яркая и знакомая.
Саламандра пляшет на листиках табака. Дождь по веткам и крышам хлещет. Смутный контур становится чётче. Лите пора домой.
А Мабон уходить не хочет.
@темы:
флешмоб,
сиреневый джокер,
словотворное,
будда-который-курит,
2024,
writober2024