Мама скоро приедет. До мая четыре дня.
читать дальшеВетер дрожит у стен, чудится, будто проходит сквозь; я слышу глухой его ропот, чую горячечный жар – ветер простыл? Вернулся в самое сердце весны из жарких далеких стран?
Ветер принёс с собой запах, которого я никогда не встречал ранее. Ветер коснулся меня так, как ранее не касался.
За окном полыхает: небо вспорото болью, ночь сбежала, кажется, из июльского Петербурга, пол усеян осколками; я подхожу к деревянным рамам и не чувствую боли, не вижу – должны ведь быть, нет, обязаны – некрасивые, неровные, ржавые, растекающиеся по вымытому вчера, по неровным, бликующим полуправдой.
Тень дрожит на стене рукотворным почти распятьем, мне не хочется вглядываться в отпечаток – мне так страшно его узнать; я хочу закричать, но уста мои немы, и оглохшее небо не слышит крика.
Ветер вновь обнимает за плечи, я будто бы чую горечь, будто бы скорбь осязаю его и жалость, касаюсь ладонью тени (или кажется, что касаюсь), в голове раздается знакомым до боли, ворчливым, но ласковым маминым: «вот вчера убирали же только, откуда опять эта пыль взялась».
Ветер ерошит пряди. Пыль оседает на стенах, полу, кровати.
Я пытаюсь заплакать, губы силятся шевельнуться, но слова, как и крик, как и плач – замирают в моей гортани.
Эта пыль – как я сразу не догадался? –
это я,
мама.
А до мая четыре дня,
ты ведь приедешь, правда?
@темы:
флешмоб,
беспробудни,
настроения,
сиреневый джокер,
бета-версия жизни,
словотворное,
закарбувати у пам'яті,
2023,
writober2023