Что-то потянуло меня перепечатать из блокнота свои вирши четырнадцатого года. Не знаю, с чего бы это вдруг. Может, новые столпились, шумят, галдят, ёрничают, мол, не будем совсем выливаться в слова, если ты не намерен выпускать нас дальше блокнота. Галчата. Неприкаянные. Будь по-вашему.
**
Лето дурманит перепадами настроений: от дождя к солнцу, и снова к дождю, к ветрам, грозам, ко штилю. Слушаю, как барабанит по крыше, стучится лучами в стекло, как касается кожи прохладой или палящим зноем. Запоминаю. Озвучиваю тишиной. Проживаю во снах, или полудремах, которые листаю по диагонали, как записи в избранном. Они обижаются, кажется, замолкают на пару ночей и снова приходят, становятся в очередь за виршами, перебрасываются с ними парой мыслей. Когда-нибудь я и вас выпишу, выпущу, отпущу, подарю крыла.
**
Когда-нибудь не сейчас.