Мне снятся сны, остающиеся короткими тезисами в блокноте, нота, тема, чтобы не потерять сущностное; пересказами тем, с кем я просыпаюсь по утрам или пью кофе, эдакие случайные попутчики для моих снов. Что-то во мне смеется этому, что-то шепчет: да, милый, уж они то не ты, они должны жить. Они не я. Повторяю, как мантру, иду по своему дао, и сны идут следом, по пересекающимся или нет - своим путям. Иногда мне кажется: я - их Гитлер, не творец, но медиум, проводник настроений вселенной.
И где-то там, далеко/близко звучит не то набат, не то бубен. Что же ты делаешь, самая звонкая из мастей?