Поглядываю на Керуака, тянет на Олди, причем с самого начала, с бесса Марцелла, "Бездны голодных глаз", шутов, похороненных за оградой, и-так-далее, но я понимаю - заряжу читалку, заброшу туда свое прошлое, зах-леб-нусь, с удовольствием, как самый безнаказанный из самоубийц. Нет, - говорю себе, - нет, у тебя там еще "Рубеж" и внучек Персея, и прочее не читанное еще, тот же Керуак - ну возьми ты бумажную книжицу, или вот Геймана, например, если не хватило с тебя Желязны (нет, Джека-из-Тени тоже не перечитывай, милый Джокер, не сейчас, ты же сейчас потеряешься и найдешься после - но совсем другим), или-или-и-ииииили. Шепчусь сам с собой, беззвучно, выбираю лицо на сегодня, пальцами касаюсь всех своих игр, поочередно, медленно, память не дает покоя, да я и не хочу его, если честно. Никто не заставляет тебя играть, - улыбаюсь, - нет, - отвечаю себе, - никто, я сам. Издевательский голос внутри добавляет: о да, я возьму сам. Я соглашаюсь, а что мне еще остается, в конце-то концов? Со мною спорить - себе дороже.
Дотягиваюсь до хранилища, нахожу провод, ставлю читалку на подзарядку. Завтра, поди, путь не близкий, успею ширнуться книжным, может - до передоза. Северное сияние вместо акварели, акварель вместо морфия.
Перечитать Булгакова тоже - стоило бы.
И перезарядить Глетчер.