Я открываю глаза на оттенок раньше, чем прозвучит звонок или звук будильника. За окном снежно и почти светло, но я лежу короткую бесконечность абсолютно недвижно, вперивши очи в серый решетчатый потолок. Ловец блестит мне оттуда своим фиолетовым оком и усмехается: тебе снова снились муторные сны, да, Скорбных Дел Мастер? Я-пой-мал. Мне снова снятся ночами напролет иногда долгие, иногда короткие, но куда как более растянутые во времени, чем первые, обрывки и ошметки снов - будто бы оные не то взорвали, не то выгрызли изнутри. Это сны, до которых никому, кроме меня нет дела. Сны, ждущие свой размен. Я просыпаюсь усталым и изучаю взглядом серые линии. Значит, сегодня я все же проснулся здесь, а не там. Будильник или звонок. Серо-сумеречная красота за окном, шорох шин - на дорогах машины, где-то крысой скребется дворник - он ли? Или какие-то чувства во мне?
Калеки-сны разбредаются, кто куда, по углам клети с серым решетчатым потолком.
За окном снежно и почти светло, но. Скоро ночь.