Ты боялся меня потерять, но остался (теперь навсегда) в моем сердце.
Почти шесть. Дороги пусты, светофоры сонно мигают рассветно-желтым. Тень, мой случайный попутчик, тянется к горизонту. Ступаю бесшумно по снегу, не тревожа собой ни снов, ни дорог, ни себя. Рисую дыханием морозные узоры на коротких, болезненно-резких порывах ветра, мечтаю о чашке крепкого кофе без сахара и шести часах сна без сновидений.
Пальцы замерзли, как и губы: потрескавшиеся от слов не-моих песен, одна за одной, хрипло, сорвано, тихо, искренне. Мне нравится так: когда по душе лезвием. Как я. Как ты. Как жизнь.
Смерти никогда так не научиться.
А снег падает хлопьями, на ресницы и кончики пальцев, в теплых тонов мечты. Замирает, тает лишь только в последних. Тень обнимает за плечи, пытаясь согреть. Я улыбаюсь и губы становятся ярче ценою случайной крови. Холод. Совсем не больно. Теперь улыбка с терпко-соленым привкусом стали, как и слова. Мне нравится так. Ты помнишь: как ты, как я...
Читаю короткие строки случайно найденного в кармане письма:
"...четверга. С работы сегодня в восемь, не в шесть. Два часа дополнительной скуки: жестоко. Ты злой, как и жизнь. Жизнь зла, как и ты. Нашел в магазине нити и молд, краски нужных оттенков и подстригся и сделал тебе парик. Улыбнешься теперь? Не так горько, mon cher, жизнь прекрасна, тебе ли не знать?
Ну что...мне пора. До восьми?
Пока"
Соленый смех на губах.
От него тень щурится и сбегает под свет фонарей, а после я сам - туда. Воспоминания прячутся в утро субботы. Хочу кофе и ночи без сна. Чтобы скучать. Опять.
Дороги пусты. Я прячусь на детской площадке: здесь нет совсем никого, кроме нас. Пальцы, как ты - непослушны. Снимаю пальто и закрываю глаза: нет, не страшно и даже не хочется спать, просто за занавесом ресниц абсолютная тишина. Бездыханная. И до безумия светлая.
Тоненький шов так легко вспороть, выдернуть нити, тепло улыбнуться, чувствуя хрупкий, но сильный стук. Пальцы меж ребер (тепло) и осторожно - достать. Не сердце. Из сердца. Тебя.
На кончиках пальцев и крепких, сплетенных с сосудами нитях - кукла ручной работы. Деревянное тельце, живая душа и страх в темно-синих глазах. Твой бесконечный страх...нет, не меня. Не дышать. А я касаюсь губ поцелуем-кровью, ласкаю пряди твоих волос. Все еще думаешь: это - сон? Помнишь, как был четверг, ты принес мне в восемь крепкие нити и деревянный молд, темный парик - все взамен на мою улыбку? Помнишь, мы пили чай и говорили совсем не серьезно? Мне нравилось так...
Воспоминания терпкие, как кофе с гвоздикой и перцем.
Ты боялся меня потерять и остался (теперь навсегда) в моем сердце.