среда, 15 сентября 2010
23:08 

Доступ к записи ограничен

продавец паранойи
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
23:05

продавец паранойи
в одной из чужих девяти жизней
я буду котенком
немного смешным
совсем не боящимся смерти
|их за спиною - шесть, и каждая
начата раем|
и будут ладони
в них будет не нож, не распятье
а только лишь теплая-теплая ласка
с запахом молока
и будут глаза: порою печальные,
порою уставшие, или сердитые даже
грустные |может быть, из-за меня|
по обстоятельствам, да
но - нет
всегда - без предательства
мне будет придумано имя,
не данное при рождении, взятое в долг
у необъятной и щедрой
|на имена| вселенной
и я научусь |очень честно|
играть
беззвучно ступая мягкими
мягкими лапами
буду сидеть на окне и ждать
пока одолживший имя вернется
с прогулки, с работы, в себя
чтобы со мной поделиться лаской
теплой-теплой, с запахом молока
я научусь у давшего имя
порой уходить, но всегда возвращаться
домой
пусть будет печально порой
я для него научусь улыбаться
чуть лукаво, как свойственно детям
или котам
буду мешать порой его одиночеству
или делить на двоих каждый миг
навязчивой тишины
разгоняя ее |словно мух|
мурчаньем и тихим сопеньем в ладонь
я буду стеречь его сон
будить по утрам, баюкать под вечер
у нас будет одна на двоих
короткая, добрая вечность
а после - опять рай.

@музыка: Era - Misere mani

@темы: словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол, 39.2

URL
22:47

новая запись

продавец паранойи
- все самые серьезные ошибки совершаются с улыбкой на губах
- со спокойной, почти безмятежной, пустой


закройте глаза и вслушайтесь в тишину ночи и шепот города в унисон этой тишине. Если у вас есть человек, которому вы дороги, сделайте так, чтобы сегодня ему не было больно. Обнимите покрепче того, кого решились |и счастливы| любить. И улыбнитесь. Чтобы этот мир спал сладко до багряного осеннего рассвета.
И никогда не улыбайтесь. Спокойно. Почти безмятежно. Пусто.

счастье это то, что порой забывается, но по венам его течет не героин и не морфий
и даже не боль
безразличие


к себе или к своей улыбке - не суть важно

@музыка: Era - No chiaman no mimi

@настроение: философия темного разума

@темы: (с), лично для..., твой Дьявол, 39.2, прокуратор Иудеи, для особо ревнивых личностей: я буду по тебе скучать, идиот...(с), колода карт в руках у тени ветра, 24 часа

URL
понедельник, 13 сентября 2010
02:02 

Доступ к записи ограничен

продавец паранойи
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
01:50

свобода в сердце

продавец паранойи
иногда мне кажется, что счастье - это когда мой рот наполнен кровью
а, может быть, так и есть

@настроение: кровь по губам

@темы: (с), лично для..., твой Дьявол, 39.2, для особо ревнивых личностей: я буду по тебе скучать, идиот...(с), 24 часа

URL
00:37

(с)

продавец паранойи
Вслед - называли тварью
а я был и ветром, и снегом
торговал не телом, а правдой
ночевал под открытым небом
не искал чужие открытия
и не прятал испуганно крылья
а глаза были цвета лития
и шаги оседали пылью.
Ненавидя, молились истово
чтобы снова вернулся без звука
растеряв по дороге искренность
алкоголем разбавив скуку
и кричали, встречая в ладонях
не рассвет, а тусклые лезвия
слишком ярко красили кровью
ну а я...я любил - сепию.
Не давали дорог. Я летал
по причудливым венам небесным
у меня отбирали надежду - я крал
я обманом выманивал вечность
искушал откровением слова
ненавязчиво взглядом лаская
серебристых оттенков голос
неизменно роднился со сталью.
Изучал тишину, словно женское тело,
научился дышать абсолютно беззвучно
ненавидеть меня - не предать
свою смелость.
Не хотелось (увы, приходилось)
быть лучшим.
На изломанном ритме дыхания-сердца
я молчал о любви, говоря, что играю
и любители скрипки слушали скерцо
после (вслед) - называли тварью.

@темы: словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол, 24 часа

URL
воскресенье, 12 сентября 2010
19:45

продавец паранойи
пить горький кофе и смеяться не всерьез:
на шутовские слезы нынче спрос
каков ответ, таков, mon cher, вопрос.
я прокляну тебя, быть может, на досуге
и рассказав слепую на ночь сказку
отдам и смерть, и, может, даже ласку
и обнажу себя, снимая маску.
Но вот зачем?
и рассмеюсь. Беззлобно, безутешно
солгу, дескать вернусь порою вешней
а сам уйду на вечность и под вечер
до новой встречи.
а после - в карты. Старая забава
и сигаретный дым вином кровавым
вверх к потолку, по деревянным сваям
как по душе - твой взгляд.
Не обернусь. И проиграю все, тебе на зло
а может - из намерений благих
твоя любовь - всего короткий миг
моей души, застигнутой врасплох.
Ты безупречен, да, но ты не бог
какая жалость.
я опять ошибся. И мне, как псу - опять
зализывать на алой чирве раны
смеяться-плакать горько, полупьяно
и падать в мною вырытую яму
И кофе пить - предельно человечно
как счастье - горький. И смеяться не всерьез
на шутовские слезы нынче спрос...
не стал богат в любви -
добуду славу. И драхму
чтобы реку
переплыть.

@темы: словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол, 39.2, для особо ревнивых личностей: я буду по тебе скучать, идиот...(с)

URL
15:41

.раскрывая глаза, расправляя крылья.

продавец паранойи
...а былое ступает устало и больно, как загнанный конь
по вольеру моих, никогда недосказанных, мыслей
а, казалось, прожил уже смерть и прошел сквозь огонь
и в моем одиночестве (тоже казалось) нет смысла.
я устал уставать, отдыхая, лишь только как тени, за полночь
в чьих-то терпких губах и руках находя и любовь, и цикуту
и смешно: что на утро уже не поймешь и не вспомнишь
а на вечер (совсем как вчера) иль битва, иль танец по кругу.
и зачем поминать: что прошло, то уже навсегда, ставим точку
в запятую опять превращать: замараем бумагу и душу...
ты смирись и наверное даже прости: виноват, одиночка
мне вдвоем или в стае совсем неутно, как в небе иль в стуже.
если хочешь, забудь, что я тоже умею любить, и что тоже мечтаю
о пороге, который однажды смогу преступить и остаться....
жаль, вот только, не помню, где дом, а быть может, не знаю
или страх заставляет меня бесконечно и так одиноко скитаться.
удержи, вместо инея именем губы покрыв и прокляв расстояние взглядом
я из тех не-волков, что в любви признают лишь свободу и ярость
да, я знаю, со мной и греховно, и сложно быть другом и рядом
не суди...отпусти, провожая.
если ты не уйдешь -
я, наверное, тоже...
...останусь.

@музыка: МВ - Место, где свет

@темы: словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол, для особо ревнивых личностей: я буду по тебе скучать, идиот...(с), 24 часа

URL
суббота, 11 сентября 2010
20:09

Иди, я буду (с)

продавец паранойи
вампирский Зов, к слову
Илья Лагутенко - он такой...
владивостоцкие вампиры все такие...
----
иди ко мне, я буду
как жизнь твоя - я буду...


@музыка: Муммий Троль - Иди, я буду

@настроение: философия темного разума

@темы: чужое, но в тему

URL
14:49

(с)

продавец паранойи
чудесам, не рожденным в полночь


Что такое счастье? Я помню, ты не раз спрашивала меня об этом, и каждый раз я придумывал тебе новую жизнь под данным условно-кодовым именем. Хотя, разумеется, с точки зрения социума, это не стояло даже близко с общепринятым пониманием данного слова.
"А хочешь - я подарю тебе город?"...
Ты тоже помнишь эту песню у Ночных Снайперов, правда? Хотя она никогда не была "нашей", мы даже вместе ее никогда не слушали. Просто она звучала в твоем и в моем плеере, порознь. А ты заглядывала в темные глаза мои:
- Что такое счастье?
Требовательно и чуть капризно. Кажется, порой, ты, как вампиры, пила суть этих жизней-сказок и от того глаза твои блестели ярче и звезднее. Мне было не жаль делиться своей душой, хотя ты всегда корила меня за излишний альтруизм. Но разве порывы сердца бывают нормированы? Зато смеялись мы всегда вместе: я - тихо, почти шепотом, а ты - во весь придуманный город или по меньшей мере в квартал настоящего. Рваные джинсы, такие же мысли, сумасшедшие серо-рыжие тени. А еще поезда, помнишь? Чуть позже, чем в полночь, наверное, около трех, хотя - это как посчитать. И дожди. Мы гуляли за руки, а они, как дети наших собственных мыслей, вокруг, маленькими чуть жестокими каплями.
А потом я говорил "до скорого" и оставлял тебя на перроне со своей тенью, а может - с моей, и с дождевыми каплями вместо слез на подбородке, со сказками - медом по горьким мыслям, по бессюжетной и немного неопределенной жизни. С ветрами долетали слова: о чудесах, не рожденных в полночь, о доме из живого дерева, которому совсем не больно, о корабле на краю света, чьих-то улыбках, внимательных взглядах, полете без крыльев и со скалы. Ведь что такое - счастье?
Я курил за пару тысяч километров, а ты плела ожерелья из ветра и сигаретного дыма. Иногда чужие губы касались твоих, а порой - моих щек, но за это, пожалуй, стоило винить только наше отчаянное одиночество, вино и те самые чужие губы, ласковые глаза, теплые (в отличие от моих) пальцы. Ты перечитывала мои сказки-жизни, а я - забывал, касаясь шепотом твоей кожи, дескать: а помнишь?
Отгремело. И годы, и гром. И волосы цвета пепла уже не по прихоти, а по старости. И морщины по лбу, как по коже деревьев. Только глаза неоправданно ясные, цвета сгоревшего неба. И крылья за спиной, как и жизнь, прожженые. Ночных Снайперов давно не слушаем, ни вместе, ни порознь, ни даже по радио - мода на правду давно прошла. Я чаще не сплю, оставляя тебя тет-а-тет с прошлым: пейте свой чай (раньше так поступали только китайские императоры, а теперь и ты, и оно), молчите о главном. Иногда приходишь ко мне, я - на крыльце, уже не кутаясь в плед: не спасают от холода серые в темную линию клетки. Что такое счастье - ты уже не спрашиваешь: растеряла и память, и девичью веру-наивность, и жизнь, мной придуманная, но твоя - уже за спиной. Кашляешь чаще. Читаешь мои стихи (про ангелов, помнишь?), гладишь по острым лопаткам. Где-то ждет смерть, я знаю. Она скучает по мне и фарфоровой маске с чернильными строками - сон. А ты ревнуешь.
Зато смеемся мы всегда вместе.

@музыка: Ночные Снайперы

@темы: словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол, my|over, колода карт в руках у тени ветра

URL
вторник, 07 сентября 2010
12:55

(с)

продавец паранойи
Нет, ничего серьезного, право слово
Просто время сегодня забыло,
Что тоже умеет дышать.
Невыносимо – кричать
Когда сорван молчанием голос
Незаметно по венам и по осенним листьям
Неразличимо, но так неестественно близко
Как капли дождя по стеклам или шаги
По паркету, без стука каблучного
Тихо-тихо. Как свет. В окно.
Улыбнись не на долго. Когда я уйду
Чтобы не было шанса вернуться
К забытой улыбке
И к шепоту хриплому прошлого
Сорванный голос – совсем не причина
Молчать.

@темы: словотворчество, (с), 24 часа

URL
воскресенье, 05 сентября 2010
12:40

(с)

продавец паранойи
А в глазах было только небо - до безумия серо-синее,
Тишина на кончиках пальцев сигаретным таяла инеем
И смеялись беззвучно и горько живые и мертвые тени
Как свидетели безрассудства, как хранители преступления.
Я касался глазами - едва ощутимо, предательски нежно
Каждой точки в судьбе на двоих, и огонь разбавляя снегом
Я по капле терял каждый миг не единожды прожитой боли
Забывая жалеть о былом |и о крыльях, о кольцах, о воле|
Сердце билось спокойно - как положено биться сердцу
Разгоняя по телу соленые капельки крови и запахи смерти
Провоцируя жить и чувствовать. Я поддался на провокацию
|При покупке свободы в подарок - душа, согласно условиям акции|
Откупился собой, отпуская из рабства мечты - пусть вернутся
Как порой возвращаешься ты: не ко мне, но минута в минуту,
Чтобы встретиться взглядом, простить и тенью позвать по имени
Помня - было лишь небо в глазах. До безумия - серо-синее.

@темы: словотворчество, (с), 24 часа

URL
четверг, 26 августа 2010
08:09 

Доступ к записи ограничен

продавец паранойи
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
вторник, 24 августа 2010
10:44

из старого

продавец паранойи
Ах, знали бы Вы, милорд, как я ее люблю, Вы никогда бы не позволили нам встретиться вновь. Ах, наивный милорд, вы же любите только себя, толку писать Вам в письмах признания сердца?! Я посылаю вам дар - на сердце (это там, чуть левее души) пригретую в благотворительных целях змею. Имя ей - ревность, милорд, а суть ее есть поражение. Когда-то она была слишком красивой девушкой, пока не встретила свое отражение рядом с другим. Сгорев от бессилия в огне эгоизма, она обеспечила себе вечную жизнь: в разных телах и душах. Настало время и Вам - понять и принять...
...пусть Ваша душа из камня, а сердце - изо льда, мий лорд, но даже Каменный Гость из ревности пробудился от вечного сна.

@музыка: Флер - Камень

@темы: словотворчество, (с)

URL
пятница, 13 августа 2010
17:20

Серце

продавец паранойи
Я й досі не знаю, як називати тебе, хоча живемо разом трохи більше дванадцяти років. Лише стукаєш, тихо-тихо, у груди, наче я можу тебе випустити, а імені - не кажеш. Дике...ось зараз: завмираєш так млосно, коли дивлюся у засніжені вікна, на дівча у червоному капелюшку, з під'їзду навпроти. Гарна, як сонце у моїх казках. Нездійсненна.
Тихше. Не стукай так голосно, не скигли між кісток - бо почує лихо і прийде. Тихше. Я візьму свого зошита, напишу (не так, як пишу у школі, а каліграфічно) їй листа - мо ти заспокоїшся, заснеш, зморене почуттями. Все, все, не галасуй. Пишу...
Чуєш осінь? Вона ступає поволі по снігу, збирає пожовкле вологе листя, мабуть, собі у гербарій. Так тихо-тихо ступає, як ти стукаєш зараз. Мені б на вулицю, я б осені розповів, де калини нарвати - китиці червоні, такі, що аж горять - яскраві, пишнобарвні. Їй сподобається. Пам'ятаєш, дівча собі коси ними квітчало - так файно було, мов віночок на весілля сплетений. Мені б на теє весілля, як гадаєш, безіменне моє? Чи я б їй до вподоби став, чи ж до пари? Мама почула - мабуть вголос сказав. Плаче. Небо також плаче, а сльози снігом падають. Червоного капелюшка не бачу - мо вдома сидить, бо на вулиці дощ? Не літо вже, холодний, босоніж по вулицях не гайнеш, із вітром наввипередки, із сміхом на зустріч. Шкода, що не літо, влітку сонце у віях плутається, що аж мружишся, мов киця наша, коли молоком поласує.
То лід стогне, чи знову ти?
Десь зошита подів - не знайду. Треба до п'ятниці розшукати, бо ж листоноша прийде. Два рублі, що бабуся подарували, дам - він мого листа віднесе до сусіднього під'їзду, бо мати на вулицю не пускають, лише плачуть і тихо з батьком сваряться, щоб я не чув. Ще дядько з лікарні сумні чогось, суворі. Мо я накоїв що, то вони й не задоволені? Наче й не пустував, тільки яблуко з'їв, що мама на свято лишали, але ж то давно було, та й кісточки у під вікном посаджені: виросте яблуня і буде багацько червонощоких. Осінь прийде - замилується, залишиться на гостини.
Стукаєш. Скажи, як тебе звуть, неспокійне? Мо тебе на ім'я покликати треба, чи колискову тобі заспівати? Та я не вмію, то лише мама вміють, а вони сьогодні до восьмої працюють. Почекаєш? Не стукай так гаряче - бо сильно болить, чуєш? Не плакатиму. Треба зошита розшукати. Мати скоро прийдуть, печіва принесуть з магазину: з родзинками, як я люблю. І молока, так, молока. Щоб біле та холодне, як сніг.
Шурхотить під вікном. Чуєш? Може, то осінь повернулася? Я б хотів. Треба на віконце похукати, як на пальці, коли ті замерзли: від дихання гарячого мороз втече, бачно буде, хто завітав. Отак...потерти трошки, щоб розвиднілось. А ти знов млієш, мовчиш замріяно: знову вона. Смішна, розчервонілася від вітру - мо бігла від самої крамниці. Впала, мабуть, колінку забила (сніг - бачиш?), та їй не болить. Скоринку хліба розкришила, птахів чекає. Мо ти й саме - птах, бо рвешся до неї? Й крила в тебе сині-сині, як щастя та її очі.
Болить. Не кричатиму, сильний. Мама скоро прийдуть. Хай посміхаються, а не плачуть. А ти все стукаєш, б'єшся, несамовите, так гірко, так палко, так боляче. Нащо? Лиха настукаєш, чуєш? Цить бо!! Мама прийдуть, заспівають тобі колискову...ось так, невгамовне, тихше....тихше...
Завмерло.
Темрява. Синя-синя, мало не чорна...мо розтіклися літери з зошита? Гірко. Так тихо, і ти - мовчиш. Мо ти мені наснилося, безіменне?

@темы: словотворчество, (с)

URL
13:46

Фильмы группы "избранное"

продавец паранойи
О любви и прочих красивых чувствах:
читать дальше
Мистика и где-то рядом:
читать дальше
О танцах:
читать дальше
Аниме:
читать дальше


@темы: чужое, но в тему

URL
четверг, 12 августа 2010
14:46

(с)

продавец паранойи
я знаю, однажды, я выброшу все фотографии
не из альбомов и рамок, а сразу - из памяти
оставив их за душой и, может быть, на бумаге
от времени постаревшей и поседевшей
от воспоминаний
однажды сотру музыкальные файлы, до одного
оставив лишь книги и классику - дрогнет рука
уничтожить прожившее вечность (всего ничего)
и буду снова слышать чужие души, свои ветра
незапятнанные сознанием
однажды сгорят в огне сухие от времени розы
алые, белые, черная - те, что дарились и мною, и мне
когда-то давно, когда мерялось счастье любовью
а не прожитыми днями, зачеркнутыми в календаре
каппилярной (ручкой, не кровью)
однажды отдам в детский сад или дом престарелых
игрушки со снами в обнимку: их мало, но каждая ценна
каждая - это память, это жизнь в поступках и в лицах
забытых душой, оставленных только на глянце
в рамках и на альбомных страницах
однажды вернусь в себя, после долгого путешествия
по странам чужим и душам, по чувствам, эмоциям, взглядам
выключу телефон, улыбнусь себе в зеркало, вместо приветствия
кто то же должен быть рад моему возвращению, правда?

@темы: словотворчество, (с)

URL
13:19

Кричи

продавец паранойи
твоему крику


Кричи.
Всё равно не запретишь. Ибо крик не отрицает того, что позволяет вечное молчание.
Кричи.
И мне будет больно, почти так же, как тебе, может быть - на несколько километров в час больней.
Кричи.
Однажды охрипнешь и примешь, как неизбежность, то, что случилось. Ведь ты, как никто иной, принимал и разделял мое безрассудство. Твои глаза следили за мной, когда в горячую венозную кровь инъекцией наркотика я впрыскивал скорость. Мотор не ревел, он почти беззвучно, хищно-кошачье урчал - чтобы никто не слышал голос моей неизлечимой болезни. Мотоцикл шуршал колесами по гравию - тихо-тихо, а потом летел стальной птицей по свободной ночной магистрали, наперегонки с ветром, по земле - в небо, стремясь не то к солнцу, не то ко смерти. Ты не крестил меня вослед. Просто был рядом - беззвучием перед глазами, недостижимой линией горизонта, сплошной от скорости белой разметкой. Ты провожал сердцем, встречал взглядом. Несколько секунд обнимал мое холодное, словно мертвое, от утренних ветров тело и слушал, как гулко катится кровь по моим венам. Грязная, больная невозмутимой смертью, кровь.
Когда-то кричал. Бил кулаками в грудь, швырял к стене, едва не насиловал своей злостью, сходил с ума в ответ на мое безумие. Выл, когда стальная птица уносила меня в асфальтные небеса. Ждал. Кричал. Проклинал. Молился.
Я чувствовал боль твоей боли и, выплеснув на серую дорогу, аккурат около небес, почти всю свою грязную, больную скоростью, кровь, издробив собственное тело, несколько лет я был рядом с тобой - хрупкой, не оправившейся после аварии тенью, которая помнила каждый твой крик и теперь - платила тебе бесконечной, кошачьей, виноватой лаской. Тело крепло. Тень обростала новой плотью. А с плотью грязнела, темнела (как закатные небеса) кровь. Я слушал улицы и твой крик звучал все тише, а голос бесконечно-серых дорог вплетался в каждую ноту моей ласковой жизни.
Кусал губы. Забывался в вязком дыме крепких сигарет. Смотрел сквозь зарешеченные окна на ночную магистраль. Ты обнимал за плечи и едва касался губами виска, скрадывая боль твоего крика. И кричал я. Метался по шелковым простыням, бил стены, выл от тоски и не-возможности рваться в небо. Калечил тело, пленившее в себя мою мятежную душу.
А потом были ключи, шлем, жизнь - наперегонки с ветром. Я кричал от счастья. Ты - от боли. Тебя не было слышно. Сердце билось быстро и свободно, выстукивая часы моего сумасшествия. Ты всегда безошибочно просыпался, когда я хотел уйти, никогда не просил быть осторожным, зная, что когда я живу - я зыбываю о просьбах. Беззвучно шептал "люблю" и крепко держал в своих мои пальцы. Совсем как тогда. Только с привкусом обреченности, а не веры. Я рвался в небо. Ты провожал взглядом. Проклинал небеса, за то что те однажды заберут меня насовсем. Пил горький кофе и почти забыл, что такое сны. Ключи касались моей ладони все чаще. Сердце билось непозволительно живо.
Я слышал твой крик, вырожденный из прошлого. Он касался моей обветренной души, провоцируя чувствовать телом землю, а не стремиться в едва не укравшее снова небо. Я чувствовал, как, игнорируя капилляры и вены, подкожно разливается кровь, как разум блекнет, словно где-то там, на его горизонте, рассвет. Слышал чужие голоса, чувствовал твои крепкие, холодные от тревог, пальцы. Ты держал меня за руку и гладил по искровленной щеке - так ласково, так терпко. Я снова был тенью, спокойной и чуть беззащитной, смотрел на тебя, а не свои дороги. Сердце билось любовью, а не скоростью. Мы оба знали, что это временно, что с каждой минутой смерть расползается по моим венам темной кровью, грязной, жадной до километров в час.
Мы часто гуляли - мне был приписан покой и воздух. Ты читал мне негромко вырезки из газет, полусмешные истории, собственные стихи, неизменно выдаваемые за чужие. А я обрастал новой плотью. Снова курил на подоконнике, слышал смутно, словно из прошлого, твои поцелуи в висок, дрожал в надежных твоих объятиях. Снова кричал по ночам, как раненная птица. Знал, что все ближе сумерки, когда ты принесешь мне ключи и отпустишь в уже не твою ночь. И ты - знал. Привыкал спать меньше. Пил крепкий кофе и подолгу смотрел на меня, запоминая каждую из улыбок. Однажды ночью я проснулся от твоего крика и сердце предательски дрогнуло: обнял, уткнулся в плечо, шептал, что всегда вернусь, переплетал с твоими свои искалеченные пальцы. Твои скупые поцелуи касались бледной моей улыбки.
Больше ты никогда не кричал. Меня забирала ночь, уносили в не-безопасность забывшие сострадание дороги, темные небеса разливались по крови, ветер позволял забыть об осторожности и стать победителем в гонке. Ты провожал сердцем, встречал взглядом. Несколько секунд обнимал мое холодное, словно мертвое, от утренних ветров тело и слушал, как гулко катится кровь по моим венам. Грязная, больная невозмутимой смертью, кровь.
Когда-то кричал. Сейчас нет.
*
Холодные ключи греют совсем не так, как твои крепкие пальцы. Мотоцикл беззвучен, и даже дороги молчат на несколько мгновений нашего взгляда. Молчишь. Срываюсь на шаг, губами касаюсь губ твоих и едва слышно шепчу, чтобы только тебе: "кричи"...

@темы: словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол

URL
вторник, 10 августа 2010
12:46

буденне |бога|

продавец паранойи
ти бачила? згасла зірка - у небі, над Віфлеємом
то, мабуть, була моя віра...чи, може, твоє життя
чи чиєсь, ще | вже не народжене диво святеє
(я тепер почуваюсь вбивцею. А, може, це справді так)
не тримай мої руки...я більше не скривджу світу
присягаюся тою зорею. Так, я знаю. Вона не сяє.
може, небесний ліхтарник їй душу замінить?
(це легко, як сердце нове змайструвати. Я знаю)
не схиляйся так низько до мене - штовхну, ти впадеш
а куди ж, далі неба, ще падати? У нескінченність,
що на вірші пошматували? чи, може, лишилося ще...
(Я хвилююся, ладо. Бо в смерті твоїй не впевнений)
хтось прийшов. Зачекай, я відкрию. Може, то Щастя.
ти побався он поки із мріями. Там, у кутку, причаїлись
їх забули колись, та, то, може, було й на краще...
(Ці - ще й досі живі. А вмирають всі ті, що здійснились)
ні, не Щастя. І навіть не Спокій. Знов листоноша...
сім мільйонів листів-молитов. Під мільярд - прохань.
слухай, ладо моє...як не смерті, то кави - хочеш?
(Там, за рогом - купи молоко. А каву зварю я сам)


вольный перевод

@темы: словотворчество, (с)

URL
02:22

(с)

продавец паранойи
недосказанным истинам

.уходя - уходи.
Ты запомнишь эти слова и запишешь их на зеркале - своим дыханием, моими шагами, которые больше никогда не прозвучат, меланхоличным отражением цветастого мира. Ты запомнишь, запишешь, и будешь кричать столь же тихо и безумно, сколь бьется мое болезненно-горячее, напоенное не то кровью, не то и правда - огнем, сердце. Ты будешь ждать мой взгляд в окне напротив или в случайном вагоне метро. Иногда будешь узнавать меня в других и, постепенно, превратишь меня не в ушедшую реальность, а в мечту, когда-то сбывшуюся грезу. Будешь вспоминать поцелуи на плечах и утренний кофе на молоке и шептать искусанными в боль губами: "это просто сон". Тело будет отрицать, но в эпоху торжества постмодерных душ - кто верит телу?
Я? Но кто я? Просто сон.
Однажды ты проснешься. От шепота. Едва касаясь губами губ, я скажу: "уходя - уходи", сварю тебе кофе, пряно-корично-горький, разбавленный молоком, словно детством, улыбнусь в болезненный шепот твоего пробуждения. А ты... ты запомнишь эти слова и запишешь их на зеркале своим дыханием, моими шагами, которые больше никогда не прозвучат, меланхоличным отражением цветастого мира. Ты запомнишь, запишешь, и будешь кричать. Чтобы билось - столь же тихо и безумно, мое сердце.

@темы: словотворчество, (с), лично для...

URL