воскресенье, 12 сентября 2010
15:41

.раскрывая глаза, расправляя крылья.

продавец паранойи
...а былое ступает устало и больно, как загнанный конь
по вольеру моих, никогда недосказанных, мыслей
а, казалось, прожил уже смерть и прошел сквозь огонь
и в моем одиночестве (тоже казалось) нет смысла.
я устал уставать, отдыхая, лишь только как тени, за полночь
в чьих-то терпких губах и руках находя и любовь, и цикуту
и смешно: что на утро уже не поймешь и не вспомнишь
а на вечер (совсем как вчера) иль битва, иль танец по кругу.
и зачем поминать: что прошло, то уже навсегда, ставим точку
в запятую опять превращать: замараем бумагу и душу...
ты смирись и наверное даже прости: виноват, одиночка
мне вдвоем или в стае совсем неутно, как в небе иль в стуже.
если хочешь, забудь, что я тоже умею любить, и что тоже мечтаю
о пороге, который однажды смогу преступить и остаться....
жаль, вот только, не помню, где дом, а быть может, не знаю
или страх заставляет меня бесконечно и так одиноко скитаться.
удержи, вместо инея именем губы покрыв и прокляв расстояние взглядом
я из тех не-волков, что в любви признают лишь свободу и ярость
да, я знаю, со мной и греховно, и сложно быть другом и рядом
не суди...отпусти, провожая.
если ты не уйдешь -
я, наверное, тоже...
...останусь.

@музыка: МВ - Место, где свет

@темы: словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол, для особо ревнивых личностей: я буду по тебе скучать, идиот...(с), 24 часа

URL
суббота, 11 сентября 2010
20:09

Иди, я буду (с)

продавец паранойи
вампирский Зов, к слову
Илья Лагутенко - он такой...
владивостоцкие вампиры все такие...
----
иди ко мне, я буду
как жизнь твоя - я буду...


@музыка: Муммий Троль - Иди, я буду

@настроение: философия темного разума

@темы: чужое, но в тему

URL
14:49

(с)

продавец паранойи
чудесам, не рожденным в полночь


Что такое счастье? Я помню, ты не раз спрашивала меня об этом, и каждый раз я придумывал тебе новую жизнь под данным условно-кодовым именем. Хотя, разумеется, с точки зрения социума, это не стояло даже близко с общепринятым пониманием данного слова.
"А хочешь - я подарю тебе город?"...
Ты тоже помнишь эту песню у Ночных Снайперов, правда? Хотя она никогда не была "нашей", мы даже вместе ее никогда не слушали. Просто она звучала в твоем и в моем плеере, порознь. А ты заглядывала в темные глаза мои:
- Что такое счастье?
Требовательно и чуть капризно. Кажется, порой, ты, как вампиры, пила суть этих жизней-сказок и от того глаза твои блестели ярче и звезднее. Мне было не жаль делиться своей душой, хотя ты всегда корила меня за излишний альтруизм. Но разве порывы сердца бывают нормированы? Зато смеялись мы всегда вместе: я - тихо, почти шепотом, а ты - во весь придуманный город или по меньшей мере в квартал настоящего. Рваные джинсы, такие же мысли, сумасшедшие серо-рыжие тени. А еще поезда, помнишь? Чуть позже, чем в полночь, наверное, около трех, хотя - это как посчитать. И дожди. Мы гуляли за руки, а они, как дети наших собственных мыслей, вокруг, маленькими чуть жестокими каплями.
А потом я говорил "до скорого" и оставлял тебя на перроне со своей тенью, а может - с моей, и с дождевыми каплями вместо слез на подбородке, со сказками - медом по горьким мыслям, по бессюжетной и немного неопределенной жизни. С ветрами долетали слова: о чудесах, не рожденных в полночь, о доме из живого дерева, которому совсем не больно, о корабле на краю света, чьих-то улыбках, внимательных взглядах, полете без крыльев и со скалы. Ведь что такое - счастье?
Я курил за пару тысяч километров, а ты плела ожерелья из ветра и сигаретного дыма. Иногда чужие губы касались твоих, а порой - моих щек, но за это, пожалуй, стоило винить только наше отчаянное одиночество, вино и те самые чужие губы, ласковые глаза, теплые (в отличие от моих) пальцы. Ты перечитывала мои сказки-жизни, а я - забывал, касаясь шепотом твоей кожи, дескать: а помнишь?
Отгремело. И годы, и гром. И волосы цвета пепла уже не по прихоти, а по старости. И морщины по лбу, как по коже деревьев. Только глаза неоправданно ясные, цвета сгоревшего неба. И крылья за спиной, как и жизнь, прожженые. Ночных Снайперов давно не слушаем, ни вместе, ни порознь, ни даже по радио - мода на правду давно прошла. Я чаще не сплю, оставляя тебя тет-а-тет с прошлым: пейте свой чай (раньше так поступали только китайские императоры, а теперь и ты, и оно), молчите о главном. Иногда приходишь ко мне, я - на крыльце, уже не кутаясь в плед: не спасают от холода серые в темную линию клетки. Что такое счастье - ты уже не спрашиваешь: растеряла и память, и девичью веру-наивность, и жизнь, мной придуманная, но твоя - уже за спиной. Кашляешь чаще. Читаешь мои стихи (про ангелов, помнишь?), гладишь по острым лопаткам. Где-то ждет смерть, я знаю. Она скучает по мне и фарфоровой маске с чернильными строками - сон. А ты ревнуешь.
Зато смеемся мы всегда вместе.

@музыка: Ночные Снайперы

@темы: словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол, my|over, колода карт в руках у тени ветра

URL
вторник, 07 сентября 2010
12:55

(с)

продавец паранойи
Нет, ничего серьезного, право слово
Просто время сегодня забыло,
Что тоже умеет дышать.
Невыносимо – кричать
Когда сорван молчанием голос
Незаметно по венам и по осенним листьям
Неразличимо, но так неестественно близко
Как капли дождя по стеклам или шаги
По паркету, без стука каблучного
Тихо-тихо. Как свет. В окно.
Улыбнись не на долго. Когда я уйду
Чтобы не было шанса вернуться
К забытой улыбке
И к шепоту хриплому прошлого
Сорванный голос – совсем не причина
Молчать.

@темы: словотворчество, (с), 24 часа

URL
воскресенье, 05 сентября 2010
12:40

(с)

продавец паранойи
А в глазах было только небо - до безумия серо-синее,
Тишина на кончиках пальцев сигаретным таяла инеем
И смеялись беззвучно и горько живые и мертвые тени
Как свидетели безрассудства, как хранители преступления.
Я касался глазами - едва ощутимо, предательски нежно
Каждой точки в судьбе на двоих, и огонь разбавляя снегом
Я по капле терял каждый миг не единожды прожитой боли
Забывая жалеть о былом |и о крыльях, о кольцах, о воле|
Сердце билось спокойно - как положено биться сердцу
Разгоняя по телу соленые капельки крови и запахи смерти
Провоцируя жить и чувствовать. Я поддался на провокацию
|При покупке свободы в подарок - душа, согласно условиям акции|
Откупился собой, отпуская из рабства мечты - пусть вернутся
Как порой возвращаешься ты: не ко мне, но минута в минуту,
Чтобы встретиться взглядом, простить и тенью позвать по имени
Помня - было лишь небо в глазах. До безумия - серо-синее.

@темы: словотворчество, (с), 24 часа

URL
четверг, 26 августа 2010
08:09 

Доступ к записи ограничен

продавец паранойи
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
вторник, 24 августа 2010
10:44

из старого

продавец паранойи
Ах, знали бы Вы, милорд, как я ее люблю, Вы никогда бы не позволили нам встретиться вновь. Ах, наивный милорд, вы же любите только себя, толку писать Вам в письмах признания сердца?! Я посылаю вам дар - на сердце (это там, чуть левее души) пригретую в благотворительных целях змею. Имя ей - ревность, милорд, а суть ее есть поражение. Когда-то она была слишком красивой девушкой, пока не встретила свое отражение рядом с другим. Сгорев от бессилия в огне эгоизма, она обеспечила себе вечную жизнь: в разных телах и душах. Настало время и Вам - понять и принять...
...пусть Ваша душа из камня, а сердце - изо льда, мий лорд, но даже Каменный Гость из ревности пробудился от вечного сна.

@музыка: Флер - Камень

@темы: словотворчество, (с)

URL
пятница, 13 августа 2010
17:20

Серце

продавец паранойи
Я й досі не знаю, як називати тебе, хоча живемо разом трохи більше дванадцяти років. Лише стукаєш, тихо-тихо, у груди, наче я можу тебе випустити, а імені - не кажеш. Дике...ось зараз: завмираєш так млосно, коли дивлюся у засніжені вікна, на дівча у червоному капелюшку, з під'їзду навпроти. Гарна, як сонце у моїх казках. Нездійсненна.
Тихше. Не стукай так голосно, не скигли між кісток - бо почує лихо і прийде. Тихше. Я візьму свого зошита, напишу (не так, як пишу у школі, а каліграфічно) їй листа - мо ти заспокоїшся, заснеш, зморене почуттями. Все, все, не галасуй. Пишу...
Чуєш осінь? Вона ступає поволі по снігу, збирає пожовкле вологе листя, мабуть, собі у гербарій. Так тихо-тихо ступає, як ти стукаєш зараз. Мені б на вулицю, я б осені розповів, де калини нарвати - китиці червоні, такі, що аж горять - яскраві, пишнобарвні. Їй сподобається. Пам'ятаєш, дівча собі коси ними квітчало - так файно було, мов віночок на весілля сплетений. Мені б на теє весілля, як гадаєш, безіменне моє? Чи я б їй до вподоби став, чи ж до пари? Мама почула - мабуть вголос сказав. Плаче. Небо також плаче, а сльози снігом падають. Червоного капелюшка не бачу - мо вдома сидить, бо на вулиці дощ? Не літо вже, холодний, босоніж по вулицях не гайнеш, із вітром наввипередки, із сміхом на зустріч. Шкода, що не літо, влітку сонце у віях плутається, що аж мружишся, мов киця наша, коли молоком поласує.
То лід стогне, чи знову ти?
Десь зошита подів - не знайду. Треба до п'ятниці розшукати, бо ж листоноша прийде. Два рублі, що бабуся подарували, дам - він мого листа віднесе до сусіднього під'їзду, бо мати на вулицю не пускають, лише плачуть і тихо з батьком сваряться, щоб я не чув. Ще дядько з лікарні сумні чогось, суворі. Мо я накоїв що, то вони й не задоволені? Наче й не пустував, тільки яблуко з'їв, що мама на свято лишали, але ж то давно було, та й кісточки у під вікном посаджені: виросте яблуня і буде багацько червонощоких. Осінь прийде - замилується, залишиться на гостини.
Стукаєш. Скажи, як тебе звуть, неспокійне? Мо тебе на ім'я покликати треба, чи колискову тобі заспівати? Та я не вмію, то лише мама вміють, а вони сьогодні до восьмої працюють. Почекаєш? Не стукай так гаряче - бо сильно болить, чуєш? Не плакатиму. Треба зошита розшукати. Мати скоро прийдуть, печіва принесуть з магазину: з родзинками, як я люблю. І молока, так, молока. Щоб біле та холодне, як сніг.
Шурхотить під вікном. Чуєш? Може, то осінь повернулася? Я б хотів. Треба на віконце похукати, як на пальці, коли ті замерзли: від дихання гарячого мороз втече, бачно буде, хто завітав. Отак...потерти трошки, щоб розвиднілось. А ти знов млієш, мовчиш замріяно: знову вона. Смішна, розчервонілася від вітру - мо бігла від самої крамниці. Впала, мабуть, колінку забила (сніг - бачиш?), та їй не болить. Скоринку хліба розкришила, птахів чекає. Мо ти й саме - птах, бо рвешся до неї? Й крила в тебе сині-сині, як щастя та її очі.
Болить. Не кричатиму, сильний. Мама скоро прийдуть. Хай посміхаються, а не плачуть. А ти все стукаєш, б'єшся, несамовите, так гірко, так палко, так боляче. Нащо? Лиха настукаєш, чуєш? Цить бо!! Мама прийдуть, заспівають тобі колискову...ось так, невгамовне, тихше....тихше...
Завмерло.
Темрява. Синя-синя, мало не чорна...мо розтіклися літери з зошита? Гірко. Так тихо, і ти - мовчиш. Мо ти мені наснилося, безіменне?

@темы: словотворчество, (с)

URL
13:46

Фильмы группы "избранное"

продавец паранойи
О любви и прочих красивых чувствах:
читать дальше
Мистика и где-то рядом:
читать дальше
О танцах:
читать дальше
Аниме:
читать дальше


@темы: чужое, но в тему

URL
четверг, 12 августа 2010
14:46

(с)

продавец паранойи
я знаю, однажды, я выброшу все фотографии
не из альбомов и рамок, а сразу - из памяти
оставив их за душой и, может быть, на бумаге
от времени постаревшей и поседевшей
от воспоминаний
однажды сотру музыкальные файлы, до одного
оставив лишь книги и классику - дрогнет рука
уничтожить прожившее вечность (всего ничего)
и буду снова слышать чужие души, свои ветра
незапятнанные сознанием
однажды сгорят в огне сухие от времени розы
алые, белые, черная - те, что дарились и мною, и мне
когда-то давно, когда мерялось счастье любовью
а не прожитыми днями, зачеркнутыми в календаре
каппилярной (ручкой, не кровью)
однажды отдам в детский сад или дом престарелых
игрушки со снами в обнимку: их мало, но каждая ценна
каждая - это память, это жизнь в поступках и в лицах
забытых душой, оставленных только на глянце
в рамках и на альбомных страницах
однажды вернусь в себя, после долгого путешествия
по странам чужим и душам, по чувствам, эмоциям, взглядам
выключу телефон, улыбнусь себе в зеркало, вместо приветствия
кто то же должен быть рад моему возвращению, правда?

@темы: словотворчество, (с)

URL
13:19

Кричи

продавец паранойи
твоему крику


Кричи.
Всё равно не запретишь. Ибо крик не отрицает того, что позволяет вечное молчание.
Кричи.
И мне будет больно, почти так же, как тебе, может быть - на несколько километров в час больней.
Кричи.
Однажды охрипнешь и примешь, как неизбежность, то, что случилось. Ведь ты, как никто иной, принимал и разделял мое безрассудство. Твои глаза следили за мной, когда в горячую венозную кровь инъекцией наркотика я впрыскивал скорость. Мотор не ревел, он почти беззвучно, хищно-кошачье урчал - чтобы никто не слышал голос моей неизлечимой болезни. Мотоцикл шуршал колесами по гравию - тихо-тихо, а потом летел стальной птицей по свободной ночной магистрали, наперегонки с ветром, по земле - в небо, стремясь не то к солнцу, не то ко смерти. Ты не крестил меня вослед. Просто был рядом - беззвучием перед глазами, недостижимой линией горизонта, сплошной от скорости белой разметкой. Ты провожал сердцем, встречал взглядом. Несколько секунд обнимал мое холодное, словно мертвое, от утренних ветров тело и слушал, как гулко катится кровь по моим венам. Грязная, больная невозмутимой смертью, кровь.
Когда-то кричал. Бил кулаками в грудь, швырял к стене, едва не насиловал своей злостью, сходил с ума в ответ на мое безумие. Выл, когда стальная птица уносила меня в асфальтные небеса. Ждал. Кричал. Проклинал. Молился.
Я чувствовал боль твоей боли и, выплеснув на серую дорогу, аккурат около небес, почти всю свою грязную, больную скоростью, кровь, издробив собственное тело, несколько лет я был рядом с тобой - хрупкой, не оправившейся после аварии тенью, которая помнила каждый твой крик и теперь - платила тебе бесконечной, кошачьей, виноватой лаской. Тело крепло. Тень обростала новой плотью. А с плотью грязнела, темнела (как закатные небеса) кровь. Я слушал улицы и твой крик звучал все тише, а голос бесконечно-серых дорог вплетался в каждую ноту моей ласковой жизни.
Кусал губы. Забывался в вязком дыме крепких сигарет. Смотрел сквозь зарешеченные окна на ночную магистраль. Ты обнимал за плечи и едва касался губами виска, скрадывая боль твоего крика. И кричал я. Метался по шелковым простыням, бил стены, выл от тоски и не-возможности рваться в небо. Калечил тело, пленившее в себя мою мятежную душу.
А потом были ключи, шлем, жизнь - наперегонки с ветром. Я кричал от счастья. Ты - от боли. Тебя не было слышно. Сердце билось быстро и свободно, выстукивая часы моего сумасшествия. Ты всегда безошибочно просыпался, когда я хотел уйти, никогда не просил быть осторожным, зная, что когда я живу - я зыбываю о просьбах. Беззвучно шептал "люблю" и крепко держал в своих мои пальцы. Совсем как тогда. Только с привкусом обреченности, а не веры. Я рвался в небо. Ты провожал взглядом. Проклинал небеса, за то что те однажды заберут меня насовсем. Пил горький кофе и почти забыл, что такое сны. Ключи касались моей ладони все чаще. Сердце билось непозволительно живо.
Я слышал твой крик, вырожденный из прошлого. Он касался моей обветренной души, провоцируя чувствовать телом землю, а не стремиться в едва не укравшее снова небо. Я чувствовал, как, игнорируя капилляры и вены, подкожно разливается кровь, как разум блекнет, словно где-то там, на его горизонте, рассвет. Слышал чужие голоса, чувствовал твои крепкие, холодные от тревог, пальцы. Ты держал меня за руку и гладил по искровленной щеке - так ласково, так терпко. Я снова был тенью, спокойной и чуть беззащитной, смотрел на тебя, а не свои дороги. Сердце билось любовью, а не скоростью. Мы оба знали, что это временно, что с каждой минутой смерть расползается по моим венам темной кровью, грязной, жадной до километров в час.
Мы часто гуляли - мне был приписан покой и воздух. Ты читал мне негромко вырезки из газет, полусмешные истории, собственные стихи, неизменно выдаваемые за чужие. А я обрастал новой плотью. Снова курил на подоконнике, слышал смутно, словно из прошлого, твои поцелуи в висок, дрожал в надежных твоих объятиях. Снова кричал по ночам, как раненная птица. Знал, что все ближе сумерки, когда ты принесешь мне ключи и отпустишь в уже не твою ночь. И ты - знал. Привыкал спать меньше. Пил крепкий кофе и подолгу смотрел на меня, запоминая каждую из улыбок. Однажды ночью я проснулся от твоего крика и сердце предательски дрогнуло: обнял, уткнулся в плечо, шептал, что всегда вернусь, переплетал с твоими свои искалеченные пальцы. Твои скупые поцелуи касались бледной моей улыбки.
Больше ты никогда не кричал. Меня забирала ночь, уносили в не-безопасность забывшие сострадание дороги, темные небеса разливались по крови, ветер позволял забыть об осторожности и стать победителем в гонке. Ты провожал сердцем, встречал взглядом. Несколько секунд обнимал мое холодное, словно мертвое, от утренних ветров тело и слушал, как гулко катится кровь по моим венам. Грязная, больная невозмутимой смертью, кровь.
Когда-то кричал. Сейчас нет.
*
Холодные ключи греют совсем не так, как твои крепкие пальцы. Мотоцикл беззвучен, и даже дороги молчат на несколько мгновений нашего взгляда. Молчишь. Срываюсь на шаг, губами касаюсь губ твоих и едва слышно шепчу, чтобы только тебе: "кричи"...

@темы: словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол

URL
вторник, 10 августа 2010
12:46

буденне |бога|

продавец паранойи
ти бачила? згасла зірка - у небі, над Віфлеємом
то, мабуть, була моя віра...чи, може, твоє життя
чи чиєсь, ще | вже не народжене диво святеє
(я тепер почуваюсь вбивцею. А, може, це справді так)
не тримай мої руки...я більше не скривджу світу
присягаюся тою зорею. Так, я знаю. Вона не сяє.
може, небесний ліхтарник їй душу замінить?
(це легко, як сердце нове змайструвати. Я знаю)
не схиляйся так низько до мене - штовхну, ти впадеш
а куди ж, далі неба, ще падати? У нескінченність,
що на вірші пошматували? чи, може, лишилося ще...
(Я хвилююся, ладо. Бо в смерті твоїй не впевнений)
хтось прийшов. Зачекай, я відкрию. Може, то Щастя.
ти побався он поки із мріями. Там, у кутку, причаїлись
їх забули колись, та, то, може, було й на краще...
(Ці - ще й досі живі. А вмирають всі ті, що здійснились)
ні, не Щастя. І навіть не Спокій. Знов листоноша...
сім мільйонів листів-молитов. Під мільярд - прохань.
слухай, ладо моє...як не смерті, то кави - хочеш?
(Там, за рогом - купи молоко. А каву зварю я сам)


вольный перевод

@темы: словотворчество, (с)

URL
02:22

(с)

продавец паранойи
недосказанным истинам

.уходя - уходи.
Ты запомнишь эти слова и запишешь их на зеркале - своим дыханием, моими шагами, которые больше никогда не прозвучат, меланхоличным отражением цветастого мира. Ты запомнишь, запишешь, и будешь кричать столь же тихо и безумно, сколь бьется мое болезненно-горячее, напоенное не то кровью, не то и правда - огнем, сердце. Ты будешь ждать мой взгляд в окне напротив или в случайном вагоне метро. Иногда будешь узнавать меня в других и, постепенно, превратишь меня не в ушедшую реальность, а в мечту, когда-то сбывшуюся грезу. Будешь вспоминать поцелуи на плечах и утренний кофе на молоке и шептать искусанными в боль губами: "это просто сон". Тело будет отрицать, но в эпоху торжества постмодерных душ - кто верит телу?
Я? Но кто я? Просто сон.
Однажды ты проснешься. От шепота. Едва касаясь губами губ, я скажу: "уходя - уходи", сварю тебе кофе, пряно-корично-горький, разбавленный молоком, словно детством, улыбнусь в болезненный шепот твоего пробуждения. А ты... ты запомнишь эти слова и запишешь их на зеркале своим дыханием, моими шагами, которые больше никогда не прозвучат, меланхоличным отражением цветастого мира. Ты запомнишь, запишешь, и будешь кричать. Чтобы билось - столь же тихо и безумно, мое сердце.

@темы: словотворчество, (с), лично для...

URL
пятница, 30 июля 2010
22:33 

Доступ к записи ограничен

продавец паранойи
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
среда, 28 июля 2010
18:29

(с)

продавец паранойи
Посвящается году моей жизни и доле моей искренности


Ты хотел уйти? Я не стану тебя держать. Отговаривать, убеждать, что ты выбрал неправильный путь. Я не стану винить за осознанный шаг. Я не стану у тебя на дороге. Я не буду смотреть во след и шептать: ни стихи, ни молитвы, ни проклятия. Не будет напутственных слов, только одно заклятье, давно унесенное стаей ветров. Ты не знаешь об этой истории, а, значит, ты не поймешь. Ты ведь просто устал, отдохнул и теперь тебе снова пора. Я не оставлю тебе ни улыбку, ни грусть, ни себя. Только точка там, за спиной, на твоем пути. Огонь и немного льда: чтобы было контрастно и были очерчены грани.
Ты хотел уйти? Выбирай любое из направлений. Не обещаю попутных ветров или рядом - чье-то плечо. Ты ведь сам по себе, сам за себя и с собою - сам. Я не против. Не в моих привычках запрещать уходить навсегда. И ты не заметишь даже тени моей улыбки. "Вот свобода твоя, ступай!" - ты обернешься, быть может, и выкрикнешь мне в лицо, что всегда был свободен, что всегда оставался собой. Но ответа уже не услышишь: я не хочу спорить и что-то доказывать - снова и снова, накладывать швы на трещины отношений, убеждать и сдерживать часть своих обещаний. Ты сам захотел уйти. Я говорил, что не стану мешать. Впереди так много дорог - выбирай свою, а хочешь - чужую, а хочешь: слепо следуй уму или сердцу. Мне все равно. Эгоист? Как скажешь.
Камин. Тихий шелест весенних ветров. Одиночество здесь, у моих ног. Оно прикрывает глаза и мурчит, как котенок, наконец-то нашедший дорогу домой. А я перебираю темные его пряди и мягко целую в висок - так нежно, чуть властно. Сигаретным дымом задернуты окна: сегодня он вместо штор, чтобы не было видно дороги и скучные лица людей. Где-то идет дождь.
Прости. Я хотел, чтобы ты - ушел.
Но считай, что ты ушел сам.

@темы: словотворчество, (с), лично для...

URL
18:25

Досчитав до бесконечности дважды

продавец паранойи
я, кажется, пошел по третьему кругу...(с)


Когда-то ты называл меня мудрым и, я смею полагать, ты в этом даже не ошибался. Мы оба никогда не заблуждались на тему моего всемогущества, но, тем не менее, я знал его чуть лучше, чем ты. У тебя было только право поверить, но не возможность проверить. Потому что ты наивно (ох уж эта несвойственная тебе черта!) полагал, что все, что происходит в жизни и касается меня - совсем не моих рук дело. Тем более, когда я касался тебя и грани наших жизней были кощунственно близки. Стоило бы держаться подальше...тебе от меня, мне от себя. Впрочем. Так было нужно.
Разумеется, мне.
О тебе я, признаться, не думал. Даже совсем чуть-чуть. Думать о предсказуемом - не мой профиль, скорее неизбежность - в этом мире слишком малое может меня удивить. А ты верил в другое. Во что-то свое, списанное с меня, как ответ со шпаргалки, написанной торопливо, утром, после бессонной ночи. Да, я всегда любил метафоры, а ты принимал их за жизнь. Да и, наверное, до сих пор принимаешь.
Давай поиграем, что все было правдой? Ты ведь любишь со мной играть.
Впрочем, со мной нельзя не любить. Играть, разумеется. А ты сейчас о чем подумал, ты, когда-то называвший меня мудрым?
- Поиграй со мной.
- Поживи с мое.

Да-да, вот здесь должно быть твое "ты повторяешься".
Но его не будет.
Не потому что ты ушел.
Потому что я никогда не приходил.

@музыка: Канцлер Ги - Единственный враг

@настроение: год моей жизни...доля моей искренности

@темы: (с), лично для..., 24 часа

URL
вторник, 20 июля 2010
18:19

в точку

продавец паранойи
Тут действует универсальный закон любви: уступай и будешь мудр. В любви кто-то всегда должен пойти навстречу. Иначе даже на бытовом уровне будет тупик. Один скажет: «Я — направо!» и пойдет направо. Другой скажет: «Всего хорошего! А я прямо!» и пойдет прямо. Чтобы остаться и продолжать прогулку вместе, кто-то должен прищемить дверью свое «я». В идеале, конечно, уступают по очереди, но этот идеал на практике нереализуем. Обычно уступает самый умный или великодушный, что, в принципе, одно и то же.

@темы: чужое, но в тему, твой Дьявол, для особо ревнивых личностей: я буду по тебе скучать, идиот...(с)

URL
понедельник, 19 июля 2010
18:36 

Доступ к записи ограничен

продавец паранойи
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
17:49

...мне бы - Вас

продавец паранойи
Мне бы Вас ненавидеть вдвойне
За предательски нежные пальцы
По моей обнаженной душе
И по кромке холодной Распятья.
Мне бы Вас отослать на тот свет
Взглядом вслед обласкав на прощание
И в награду за боль или выслугу лет
Не сдержать своего обещания.
Мне бы Вас позабыть, как пустые слова,
До последнего вздоха изласкав Ваше сердце
И в себе заключить (что нам эти тела?)
Вашу душу, увы, не достойную смерти.
Мне бы Вас обесчестить за выдох и вдох,
И, касаясь губами колючего взгляда,
Мне бы Вас не пустить на терновый порог,
Мне бы Вас угостить не собою, а ядом.
Мне бы Вам написать плетью алые крылья,
Чтобы вместе со мною Вы падали в бездну.
Мне бы вновь опорочить Ваше тело и имя,
И своею душой отплатить безвозмездно.
Мне бы Вас ненавидеть вдвойне
Не тонуть беспробудно в тишине Ваших глаз,
И не слышать беззвучно "люблю" - в тишине.
Мне бы Вас...мне бы Вас...мне бы - Вас.

@темы: словотворчество, (с), твой Дьявол

URL
09:40

..

продавец паранойи
я был в Аду, юноша, а Вы о нем только читали
если Вы собрались делать это, то делайте ради Бога, а не ради горничной
какой ужасный секрет всплыл на поверхность: Вы оказались человеком
в каждом из нас есть такая красота и такое зло
я смотрел злу в глаза и жил все это время, чтобы рассказать об этом
есть люди, не подвластные очищению

@темы: чужое, но в тему

URL