13:19

Кричи

продавец паранойи
твоему крику


Кричи.
Всё равно не запретишь. Ибо крик не отрицает того, что позволяет вечное молчание.
Кричи.
И мне будет больно, почти так же, как тебе, может быть - на несколько километров в час больней.
Кричи.
Однажды охрипнешь и примешь, как неизбежность, то, что случилось. Ведь ты, как никто иной, принимал и разделял мое безрассудство. Твои глаза следили за мной, когда в горячую венозную кровь инъекцией наркотика я впрыскивал скорость. Мотор не ревел, он почти беззвучно, хищно-кошачье урчал - чтобы никто не слышал голос моей неизлечимой болезни. Мотоцикл шуршал колесами по гравию - тихо-тихо, а потом летел стальной птицей по свободной ночной магистрали, наперегонки с ветром, по земле - в небо, стремясь не то к солнцу, не то ко смерти. Ты не крестил меня вослед. Просто был рядом - беззвучием перед глазами, недостижимой линией горизонта, сплошной от скорости белой разметкой. Ты провожал сердцем, встречал взглядом. Несколько секунд обнимал мое холодное, словно мертвое, от утренних ветров тело и слушал, как гулко катится кровь по моим венам. Грязная, больная невозмутимой смертью, кровь.
Когда-то кричал. Бил кулаками в грудь, швырял к стене, едва не насиловал своей злостью, сходил с ума в ответ на мое безумие. Выл, когда стальная птица уносила меня в асфальтные небеса. Ждал. Кричал. Проклинал. Молился.
Я чувствовал боль твоей боли и, выплеснув на серую дорогу, аккурат около небес, почти всю свою грязную, больную скоростью, кровь, издробив собственное тело, несколько лет я был рядом с тобой - хрупкой, не оправившейся после аварии тенью, которая помнила каждый твой крик и теперь - платила тебе бесконечной, кошачьей, виноватой лаской. Тело крепло. Тень обростала новой плотью. А с плотью грязнела, темнела (как закатные небеса) кровь. Я слушал улицы и твой крик звучал все тише, а голос бесконечно-серых дорог вплетался в каждую ноту моей ласковой жизни.
Кусал губы. Забывался в вязком дыме крепких сигарет. Смотрел сквозь зарешеченные окна на ночную магистраль. Ты обнимал за плечи и едва касался губами виска, скрадывая боль твоего крика. И кричал я. Метался по шелковым простыням, бил стены, выл от тоски и не-возможности рваться в небо. Калечил тело, пленившее в себя мою мятежную душу.
А потом были ключи, шлем, жизнь - наперегонки с ветром. Я кричал от счастья. Ты - от боли. Тебя не было слышно. Сердце билось быстро и свободно, выстукивая часы моего сумасшествия. Ты всегда безошибочно просыпался, когда я хотел уйти, никогда не просил быть осторожным, зная, что когда я живу - я зыбываю о просьбах. Беззвучно шептал "люблю" и крепко держал в своих мои пальцы. Совсем как тогда. Только с привкусом обреченности, а не веры. Я рвался в небо. Ты провожал взглядом. Проклинал небеса, за то что те однажды заберут меня насовсем. Пил горький кофе и почти забыл, что такое сны. Ключи касались моей ладони все чаще. Сердце билось непозволительно живо.
Я слышал твой крик, вырожденный из прошлого. Он касался моей обветренной души, провоцируя чувствовать телом землю, а не стремиться в едва не укравшее снова небо. Я чувствовал, как, игнорируя капилляры и вены, подкожно разливается кровь, как разум блекнет, словно где-то там, на его горизонте, рассвет. Слышал чужие голоса, чувствовал твои крепкие, холодные от тревог, пальцы. Ты держал меня за руку и гладил по искровленной щеке - так ласково, так терпко. Я снова был тенью, спокойной и чуть беззащитной, смотрел на тебя, а не свои дороги. Сердце билось любовью, а не скоростью. Мы оба знали, что это временно, что с каждой минутой смерть расползается по моим венам темной кровью, грязной, жадной до километров в час.
Мы часто гуляли - мне был приписан покой и воздух. Ты читал мне негромко вырезки из газет, полусмешные истории, собственные стихи, неизменно выдаваемые за чужие. А я обрастал новой плотью. Снова курил на подоконнике, слышал смутно, словно из прошлого, твои поцелуи в висок, дрожал в надежных твоих объятиях. Снова кричал по ночам, как раненная птица. Знал, что все ближе сумерки, когда ты принесешь мне ключи и отпустишь в уже не твою ночь. И ты - знал. Привыкал спать меньше. Пил крепкий кофе и подолгу смотрел на меня, запоминая каждую из улыбок. Однажды ночью я проснулся от твоего крика и сердце предательски дрогнуло: обнял, уткнулся в плечо, шептал, что всегда вернусь, переплетал с твоими свои искалеченные пальцы. Твои скупые поцелуи касались бледной моей улыбки.
Больше ты никогда не кричал. Меня забирала ночь, уносили в не-безопасность забывшие сострадание дороги, темные небеса разливались по крови, ветер позволял забыть об осторожности и стать победителем в гонке. Ты провожал сердцем, встречал взглядом. Несколько секунд обнимал мое холодное, словно мертвое, от утренних ветров тело и слушал, как гулко катится кровь по моим венам. Грязная, больная невозмутимой смертью, кровь.
Когда-то кричал. Сейчас нет.
*
Холодные ключи греют совсем не так, как твои крепкие пальцы. Мотоцикл беззвучен, и даже дороги молчат на несколько мгновений нашего взгляда. Молчишь. Срываюсь на шаг, губами касаюсь губ твоих и едва слышно шепчу, чтобы только тебе: "кричи"...

@темы: словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол

продавец паранойи
ти бачила? згасла зірка - у небі, над Віфлеємом
то, мабуть, була моя віра...чи, може, твоє життя
чи чиєсь, ще | вже не народжене диво святеє
(я тепер почуваюсь вбивцею. А, може, це справді так)
не тримай мої руки...я більше не скривджу світу
присягаюся тою зорею. Так, я знаю. Вона не сяє.
може, небесний ліхтарник їй душу замінить?
(це легко, як сердце нове змайструвати. Я знаю)
не схиляйся так низько до мене - штовхну, ти впадеш
а куди ж, далі неба, ще падати? У нескінченність,
що на вірші пошматували? чи, може, лишилося ще...
(Я хвилююся, ладо. Бо в смерті твоїй не впевнений)
хтось прийшов. Зачекай, я відкрию. Може, то Щастя.
ти побався он поки із мріями. Там, у кутку, причаїлись
їх забули колись, та, то, може, було й на краще...
(Ці - ще й досі живі. А вмирають всі ті, що здійснились)
ні, не Щастя. І навіть не Спокій. Знов листоноша...
сім мільйонів листів-молитов. Під мільярд - прохань.
слухай, ладо моє...як не смерті, то кави - хочеш?
(Там, за рогом - купи молоко. А каву зварю я сам)


вольный перевод

@темы: словотворчество, (с)

02:22

(с)

продавец паранойи
недосказанным истинам

.уходя - уходи.
Ты запомнишь эти слова и запишешь их на зеркале - своим дыханием, моими шагами, которые больше никогда не прозвучат, меланхоличным отражением цветастого мира. Ты запомнишь, запишешь, и будешь кричать столь же тихо и безумно, сколь бьется мое болезненно-горячее, напоенное не то кровью, не то и правда - огнем, сердце. Ты будешь ждать мой взгляд в окне напротив или в случайном вагоне метро. Иногда будешь узнавать меня в других и, постепенно, превратишь меня не в ушедшую реальность, а в мечту, когда-то сбывшуюся грезу. Будешь вспоминать поцелуи на плечах и утренний кофе на молоке и шептать искусанными в боль губами: "это просто сон". Тело будет отрицать, но в эпоху торжества постмодерных душ - кто верит телу?
Я? Но кто я? Просто сон.
Однажды ты проснешься. От шепота. Едва касаясь губами губ, я скажу: "уходя - уходи", сварю тебе кофе, пряно-корично-горький, разбавленный молоком, словно детством, улыбнусь в болезненный шепот твоего пробуждения. А ты... ты запомнишь эти слова и запишешь их на зеркале своим дыханием, моими шагами, которые больше никогда не прозвучат, меланхоличным отражением цветастого мира. Ты запомнишь, запишешь, и будешь кричать. Чтобы билось - столь же тихо и безумно, мое сердце.

@темы: словотворчество, (с), лично для...

22:33 

Доступ к записи ограничен

продавец паранойи
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

18:29

(с)

продавец паранойи
Посвящается году моей жизни и доле моей искренности


Ты хотел уйти? Я не стану тебя держать. Отговаривать, убеждать, что ты выбрал неправильный путь. Я не стану винить за осознанный шаг. Я не стану у тебя на дороге. Я не буду смотреть во след и шептать: ни стихи, ни молитвы, ни проклятия. Не будет напутственных слов, только одно заклятье, давно унесенное стаей ветров. Ты не знаешь об этой истории, а, значит, ты не поймешь. Ты ведь просто устал, отдохнул и теперь тебе снова пора. Я не оставлю тебе ни улыбку, ни грусть, ни себя. Только точка там, за спиной, на твоем пути. Огонь и немного льда: чтобы было контрастно и были очерчены грани.
Ты хотел уйти? Выбирай любое из направлений. Не обещаю попутных ветров или рядом - чье-то плечо. Ты ведь сам по себе, сам за себя и с собою - сам. Я не против. Не в моих привычках запрещать уходить навсегда. И ты не заметишь даже тени моей улыбки. "Вот свобода твоя, ступай!" - ты обернешься, быть может, и выкрикнешь мне в лицо, что всегда был свободен, что всегда оставался собой. Но ответа уже не услышишь: я не хочу спорить и что-то доказывать - снова и снова, накладывать швы на трещины отношений, убеждать и сдерживать часть своих обещаний. Ты сам захотел уйти. Я говорил, что не стану мешать. Впереди так много дорог - выбирай свою, а хочешь - чужую, а хочешь: слепо следуй уму или сердцу. Мне все равно. Эгоист? Как скажешь.
Камин. Тихий шелест весенних ветров. Одиночество здесь, у моих ног. Оно прикрывает глаза и мурчит, как котенок, наконец-то нашедший дорогу домой. А я перебираю темные его пряди и мягко целую в висок - так нежно, чуть властно. Сигаретным дымом задернуты окна: сегодня он вместо штор, чтобы не было видно дороги и скучные лица людей. Где-то идет дождь.
Прости. Я хотел, чтобы ты - ушел.
Но считай, что ты ушел сам.

@темы: словотворчество, (с), лично для...

продавец паранойи
я, кажется, пошел по третьему кругу...(с)


Когда-то ты называл меня мудрым и, я смею полагать, ты в этом даже не ошибался. Мы оба никогда не заблуждались на тему моего всемогущества, но, тем не менее, я знал его чуть лучше, чем ты. У тебя было только право поверить, но не возможность проверить. Потому что ты наивно (ох уж эта несвойственная тебе черта!) полагал, что все, что происходит в жизни и касается меня - совсем не моих рук дело. Тем более, когда я касался тебя и грани наших жизней были кощунственно близки. Стоило бы держаться подальше...тебе от меня, мне от себя. Впрочем. Так было нужно.
Разумеется, мне.
О тебе я, признаться, не думал. Даже совсем чуть-чуть. Думать о предсказуемом - не мой профиль, скорее неизбежность - в этом мире слишком малое может меня удивить. А ты верил в другое. Во что-то свое, списанное с меня, как ответ со шпаргалки, написанной торопливо, утром, после бессонной ночи. Да, я всегда любил метафоры, а ты принимал их за жизнь. Да и, наверное, до сих пор принимаешь.
Давай поиграем, что все было правдой? Ты ведь любишь со мной играть.
Впрочем, со мной нельзя не любить. Играть, разумеется. А ты сейчас о чем подумал, ты, когда-то называвший меня мудрым?
- Поиграй со мной.
- Поживи с мое.

Да-да, вот здесь должно быть твое "ты повторяешься".
Но его не будет.
Не потому что ты ушел.
Потому что я никогда не приходил.

@музыка: Канцлер Ги - Единственный враг

@настроение: год моей жизни...доля моей искренности

@темы: (с), лично для..., 24 часа

продавец паранойи
Тут действует универсальный закон любви: уступай и будешь мудр. В любви кто-то всегда должен пойти навстречу. Иначе даже на бытовом уровне будет тупик. Один скажет: «Я — направо!» и пойдет направо. Другой скажет: «Всего хорошего! А я прямо!» и пойдет прямо. Чтобы остаться и продолжать прогулку вместе, кто-то должен прищемить дверью свое «я». В идеале, конечно, уступают по очереди, но этот идеал на практике нереализуем. Обычно уступает самый умный или великодушный, что, в принципе, одно и то же.

@темы: чужое, но в тему, твой Дьявол, для особо ревнивых личностей: я буду по тебе скучать, идиот...(с)

18:36 

Доступ к записи ограничен

продавец паранойи
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

продавец паранойи
Мне бы Вас ненавидеть вдвойне
За предательски нежные пальцы
По моей обнаженной душе
И по кромке холодной Распятья.
Мне бы Вас отослать на тот свет
Взглядом вслед обласкав на прощание
И в награду за боль или выслугу лет
Не сдержать своего обещания.
Мне бы Вас позабыть, как пустые слова,
До последнего вздоха изласкав Ваше сердце
И в себе заключить (что нам эти тела?)
Вашу душу, увы, не достойную смерти.
Мне бы Вас обесчестить за выдох и вдох,
И, касаясь губами колючего взгляда,
Мне бы Вас не пустить на терновый порог,
Мне бы Вас угостить не собою, а ядом.
Мне бы Вам написать плетью алые крылья,
Чтобы вместе со мною Вы падали в бездну.
Мне бы вновь опорочить Ваше тело и имя,
И своею душой отплатить безвозмездно.
Мне бы Вас ненавидеть вдвойне
Не тонуть беспробудно в тишине Ваших глаз,
И не слышать беззвучно "люблю" - в тишине.
Мне бы Вас...мне бы Вас...мне бы - Вас.

@темы: словотворчество, (с), твой Дьявол

09:40

..

продавец паранойи
я был в Аду, юноша, а Вы о нем только читали
если Вы собрались делать это, то делайте ради Бога, а не ради горничной
какой ужасный секрет всплыл на поверхность: Вы оказались человеком
в каждом из нас есть такая красота и такое зло
я смотрел злу в глаза и жил все это время, чтобы рассказать об этом
есть люди, не подвластные очищению

@темы: чужое, но в тему

00:12

.

продавец паранойи
А в душу чужим нельзя, даже на самый порог.

@музыка: Lesiem - Justitia

@темы: (с), твой Дьявол, прокуратор Иудеи, 24 часа

продавец паранойи
На мягких лапах, на ярких крыльях
Из льда и пепла...не криком - рыком
Безумным бегом и стуком сердца
Ступая мягко, летя по ветру...
Спокойным зверем из дикой сказки
Глухим рычанием в ответ на ласку
По сердцу - мягко, до крови - нежно
Забудь про душу, запомни - в небо
Так больно - пеплом, так ярко - в пламя
На самой грани - красивый танец...
Еще не вечер, уже - не полдень
По горьким венам - каленым солнцем
На вкус - не росы, на запах - слезы
А ты страдание оплатишь позже
Монетой звонкой - поблекшей драхмой
Дыханье хриплое водою пахнет...
Раскинув сети, забросив невод
Смеются боги, а солнце тлеет
На коже гаснет скупым ожогом
Куда бежишь то, забыв дорогу?...

@темы: словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол

13:22

(с)

продавец паранойи
Я чувствовал солнце в осколках каждого взгляда
читал по линиям на ладонях - о жизни и смерти
и было тепло и спокойно, и счастье мурлыкало рядом
свернувшись-пригревшись у самой души
смешным беспородным котёнком.
Я касался губами ветра и ловил его поцелуи в ответ
изменяя себе....а, быть может - пространство и время
и было не важно, что меж нами тысячи тысяч рек
и что сердце стучит тахикардически быстро
разгоняя холодную кровь оттенков забвения.
Я ступал по холодным камням и по яркой от рос траве,
и смотрел в небеса - как и ты - святые, порочные, чистые
а потом были рельсы, и крылья, и хриплое чуть "привет"
и твой голос в ответ, поцелуи на тонких запястьях,
на ресницах дрожащих, на линиях сердца и разума.
Я дарил тебе - нет, не цветы, но свое теневое сердце,
и улыбку, и шепот о том, что когда-то мы встретимся снова
да, я знаю, это так сложно и больно порой - верить,
но крылья расправим и к черту законы....мы с тобою взлетим
в небеса, нарушая все нормы, отрицая границы...
...мы с тобою, быть может, лишь две перелетные птицы
у которых один на двоих...смешной беспородный котёнок.

@темы: словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол, my|over

23:00

продавец паранойи
Я не умею нежно, мне нужно – больно,
тебя зашивать под сердце, под линии на ладонях,
зубами кусать за шею с глухим ворчаньем,
так по-кошачьи нежно, по-волчьи отчаянно.
Я не умею тихо, мне нужно – громко,
ломаться, ломать, после зверем выть над обломками,
зализывать раны до новой короткой встречи –
то, что мой волк не убил, моя кошка лечит.
Я не умею в спину, мне нужно – в сердце,
зубами вцепиться крепко, влюбиться, влюбить, раздеться,
прижаться всем телом, стащить с тихим рыком на пол:
кошка – до первой крови, волк – до последней капли.

@темы: чужое, но в тему

продавец паранойи
01.07.2010 в 16:33
Пишет  Торетти:

Сила оптимизма
Потащено, разумеется, но мне так нравится)

30.06.2010 в 03:56
Пишет  Oscuro Libre:

20.01.2010 в 18:50
Пишет  Небо в глаза ангела:

Всепобеждающий оптимизм
-ЗА ЧТООООО?! – под сводами тронного зала раздался отчаянный крик человека, уже скрученного стражей и выводимого за дверь.
Придворный психолог короля Тиона Четвертого недовольно поморщился. За неделю его пребывания в должности это был уже пятый случай. А, судя по рассказам старожилов, подобные происшествия были далеко не единичными. Похоже, пришло время приступить к работе.
- Ваше Величество, - начал психолог, обернувшись к королю. – Вам не кажется, что Вы слишком жестоки к бедняге? Ведь он даже ничего не сделал.
- Он принес плохую новость, - мрачно пробурчал король. – За это следует казнить.
- С каких это пор весть о рождении ребенка, тем более у одной из официальных жен Вашего Величества, является плохой? – удивился Советник. – Радоваться надо появлению наследника!
- Только не у этой дуры, графини Котай! – по-прежнему мрачно пробормотал король. – На лицо-то она хороша, но у них в семье сплошные умственные отклонения. А зачем мне тупой или, того хуже, безумный наследник?
- Ваше величество, вы сгущаете краски. Или…, - психолог на секунду задумался. – Или Вы – пессимист?

- Кто?! – удивился король. – Это оскорбление?!

- Нет-нет! – поспешил оправдаться Советник. – Просто все люди делятся на два типа. Одни предпочитают видеть во всем только хорошее, таких мы называем оптимистами. Других же, противоположных им, замечающих только дурное, – пессимистами. Вы, Ваше Величество, похоже, входите во вторую категорию. Я специально наблюдал за вами. Любая весть, даже хорошая, кажется Вам очень скверной. А я еще удивлялся, почему сообщать Вам новости поручают уже приговоренным.

читать дальше

URL записи

URL записи

URL записи

@темы: чужое, но в тему

продавец паранойи
Украдкой. По венам – почему-то они цвета пепла, а не грозового неба с опасити 42%. Коротким росчерком тонкого кинжального лезвия – совсем не всерьез. Я обещал тебе. Касание. Нежно, как лилии на ветру. Едва дыша – слушать биение собственного сердца. Живу. Тобой. Рисовать узоры по все еще смуглой – с лета – коже, белые, хрустально-призрачные узоры цвета надежды. Моя далекая тишина. 4:02. Скучаю.
Чай, имя звезды – Полынь. Совсем не из черной книги с таким же святотатным, как на груди моей, крестом. Мы с тобой научились ждать. Мы с тобой – подождем.
Выдох сменяет вдох, касанья стали остались в прошлом. Я закрываю глаза, чтобы отдать поцелуй – безвозмездно, искренне, нежно – сверяясь с биением сердца. Твоим. Только оно и важно. Нам. Двоим.
…ты придешь, сядешь рядом, улыбнешься и скажешь:
- Люблю.

@темы: словотворчество, (с), лично для...

продавец паранойи
- Ты же любишь играть?
- Уже не знаю.
- Уже поздно - не знать.
- Так и не выкурим еще по одной?
- Нравится быть идиотом?

Делай что хочешь, а не что написано.
- вы ж умели чуять расстояние - а взяли и сбежали
хватит.
хватит!
Хватит!!
ХВАТИТ!!!
Свою роль Я знаю наизусть.
Антракт.
Занавес.


@темы: лично для..., 39.2

продавец паранойи
Я - Тень, творящий иллюзий, маска. Маска самого себя, в которую я верю. Я - Ветер, который умеет умирать и не любит скуку. Я - человек, который против. Я - зло-не-по-канону. Меня окрестили Милосердием и Безразличием. Я просто-напросто собиратель тайн и легенд, приносящий в ладонях снег. Я - сказочник снов. Все мои имена дали мне люди, которым я был когда-то нужен. Не я. Иллюзия...

@музыка: Сплин - Бонни и Клайд

@настроение: философия темного разума

@темы: (с), твой Дьявол, прокуратор Иудеи, 24 часа

продавец паранойи
Свою я уже умер выжил.
Росчерки проводов. Клавиатура.
Обрывки историй.
Почти жизнь.
Расцветка черно-бело-серый и осколки радуги.
Как в калейдоскопе - повернешь - и новые линии на ладони.
А порезы или счастье - решать
Тебе.

@настроение: философия темного разума

@темы: прокуратор Иудеи, 24 часа

продавец паранойи
мне бы новую душу
не расписанную чернилами
не запачканную кровью
не задушенную сомнениями
не больную моей любовью
не подверженную изменениям
не расчерченную былями
новую душу - еще в упаковке
без изъяна и без выбраковки
без ошибочности суждений
без болезненности расстояний
просто брошенную по течению
не измятую страстью и яростью
не замученную сомнениями
и бессонницей, к слову, тоже
мне бы новую душу, слышите?
андрогинную, нового века
может быть, завалялась лишняя
иль не нужная человеку?
я бы спрятал ее в груди
или в сердце - куда там прячут,
когда дождь псевдолетний плачет
и смывает прошедшие дни?
мне бы новую душу, и только
без души неуютно и плохо
без души - вместо сердца прочерк
а свою...я отдал тебе.

@темы: словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол, my|over