о лжи|буднично

я устал уставать от чужой лжи
боже, милый мой боже, как же я устал
я знаю, что сам далеко не идеален, но
у меня хотя бы логически обоснован
каждый обман
это не ложь по-сути, даже не недосказанность
так, минуты за гранью, из настоящего-прошлого
то, чего посторонним знать вовсе не надо
не то что бы недостойны: не хочу ранить
не ложью; непониманием к ней приводящих
причин
я устал уставать от чужой безыскусной лжи
боже! мой драгоценный боже, ты надоумь,
подтолкни обманщиков к правде, или хотя бы
к моей виртуозности
я ведь не могу любить
любовь не должна быть пропитанна ложью
любовь не может без веры, а вера давно обманута
и ладно бы просто вера: отчасти обманут и я
я знаю, что сам далеко не всегда безупречен
и прав
но, боже!
я устал уставать...научи их властвовать ложью
хотя бы
как властвуешь сам.

***
Да, мне давно так сильно не хотелось цитировать самого себя.

запись создана: 11.01.2011 в 00:54

@темы: 24 часа, словотворчество, (с), прокуратор Иудеи, для особо ревнивых личностей: я буду по тебе скучать, идиот...(с), колода карт в руках у тени ветра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

прости

прости за не-любовь
растянутую на дни
прости, что не было сразу "прости"
и поездов домой, и смс "до встречи
будем друзьями, это (поверь мне)
честнее и крепче"
знаю, глупо сейчас,
когда снег за окном, когда тебе все равно,
когда кошки скребутся в душе, не в окно
вместо тёплых весенних лучей
отдай свое сердце другим
оно им всяко нужней
будут беречь,
хранить и лелеять, лаской живить и греть
будут шептать "люблю", чтобы билось быстрей
и короткие смс
под вечер, вместо реальной встречи
казалось бы - не всерьез
но тебе будет так хорошо
как не было вечность
и будешь смотреть на часы,
улыбаться on-line
тихо смеяться: "чертёнок"
истово трахать, до крови
а после - так нежно ласкать
чтобы не только тебе было больно
и грустно: не ждать уже больше,
но дико скучать
о несбывшемся "вместе" о недописанных "нас"
будешь жить, это я знаю точно
и будешь счастливым
хотя бы в своей игре
и, может, вдруг - станешь ценить и беречь
то, что досталось тебе
не Судьбе
а после отвыкнешь опять
и нежность сменится ревностью
и будет кому-то больно, как прежде
тебе
и будет беззвучным сердце
в осколках тепла и света
и в алой надежде на "вместе"
и чьих-то слезах
где-то
за тысячу километров
и в смс-ках
однажды закончится нежность
останется только привычка
твоя: быть не-вторым
скорее - третьим и лишним
для кого-то
для Смерти
для Жизни
и перечитывать
(губы искусаны) вновь
из памяти, без контекста
"...за не-любовь"

@музыка: Dark Moon - Лебединое озеро

@темы: ничего личного, словотворчество, (с), лично для..., прокуратор Иудеи, кукольная душа

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

"Синий ворон": финал.

октябрьская ночь заигралась с луной, рассыпала звезды
как девчонка-дошкольница - сдачу-монетки
не надо шептать: "расставаться непросто"
и ранить "сейчас" осколками нашего "вместе"
не нужно страданий: встряхнись, разверни крыла
и в яркое небо! неужто успел позабыть:
подобный тебе |воз|рожден не любить, но летать
взрезая крылом беспробудно-далекую высь
и не жалей о былом: время, конечно, не лечит
только и жалость, поверь, ничего не дает
я не оставлю надежду ответив "до встречи",
просто "прощай". У каждого свой полет
не назову тебя ангелом более, синий мой ворон,
"мой" ни к чему, как и прежде - пока зачеркнуть
ничего не оставлю на память: только оттеночность воли
и недосказанность наших прошедших минут
оставлю себя у окна, и твое "обнимая за плечи",
и поцелуи в висок, и не-преступление грани
лишь для тебя - на короткую, рваную вечность
я - наивный убийца, умеющий |насмерть| ранить.
не нужно искать причины, вину, все достаточно просто:
ветер - не сердце и потому не прижился в клетке
октябрьская ночь заигралась с луной, рассыпала звезды
как девчонка-дошкольница - сдачу-монетки...

@темы: ничего личного, 24 часа, словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол, прокуратор Иудеи, колода карт в руках у тени ветра

---

3

Маленький Ко несколько дней не появлялся на улице, что заставило встревожиться не только его приятелей, но и саму улицу. Последняя привыкла, что ближе к ночи маленький Ко всегда приходил к ней на свидание, хрустел гравием, напевал популярные и не очень слова песен, думал вслух и про себя, читал книжки на ходу и всегда спотыкался у бордюров. Улица же светила ему фонарями, подсказывала, где свернуть и даже порой просила трамваи притормозить: она переживала, что однажды маленький Ко споткнется на трамвайных путях, упадет и разобьет коленки в кровь. А вкус последней улице не нравился никогда.
"Может быть он умер?" - задумчиво бормотала улица, прислушиваясь к шагам прохожих: нет, нет, не он, - "Или заблудился во снах, как порой блукал в своих мыслях?" - печалилась она, сокрушаясь, что не может заблудиться с ним вместе и, как прежде, подсказывать повороты. Улице было скучно без маленького Ко, но мысль о том, что он мертв или тоже скучает утешала ее и грела хрупкое каменно-асфальтное сердце.
Прошел месяц, а маленький Ко так и не появился. Улица злилась. Шипела, что лучше бы он упал на трамвайных путях. Хрустела гравием под чужими ногами чрезвычайно громко, чтобы он услышал и ревновал. А маленький Ко не слышал.
Он появился только спустя четыре года. Его шаги были все такими же аккуратно-рассеянными, голос - все таким же мурчаще-тихим, мысли - все такими же запутанными. Он, как прежде, читал на ходу и спотыкался у бордюров. А улица подсказывала повороты и просила трамваи притормозить. Её сердце билось, как рыбка в ладонях. А потом так же затихло, как и удаляющиеся шаги.
Сожаления не было. "Каким же надо быть циником, чтобы протоптаться по памяти и не заметить", - не глядя вослед подумала улица и машинально хрустнула гравием под чужими ногами.
Маленький Ко не был циником, но знал: прошлое - прошлому.
Его настоящее было с другой улицей.

@темы: словотворчество, (с), лично для..., маленький Ко

---

14

Маленький Ко шел по ночной улице под крышами домов и, привставая на носочки, заглядывал в окна. Чаще других, он видел шторы. Иногда - лица. Лампу в цветастом абажуре. Тостер. Усталость. Сердечко, нарисованное на запотевшем стекле. "Хуй", - написанное на соседнем. У одного окна маленький Ко стоял особо долго. И вот почему:
... девушке было едва ли больше пятнадцати, но выглядела она на все двадцать два. В душе ей было, как и в сумме - десять. Вероятно, потому она сперва рвала письма. Потом сжигала их и себя. Себя изнутри. Курила. Жадно, рвано, оставляя окурки тлеть и заражать воздух никотиновой безысходностью. Плакала. Почти без слез. Кричала. Опасной бритвой срезала свои длинные темные волосы. Выпила залпом сперва стакан, потом еще - водки. Опасной бритвой взрезала себе бледную кожу от запястья до локтя, пропоров стенку вены. Уже не кричала. Напевала что-то беззвучно. Кровь расползалась липким и пренеприятным страхом по душе маленького Ко и грязным пятном по футболке, джинсам и полу. Звонил телефон, забытый на подоконнике.
Маленький Ко разбил окно камнем, сбросил вызов и набрал "скорую".
Телефон снова звонил, мигая тегом "любимый". Ко улыбнулся как-то очень-очень печально и быстрым шагом пошел прочь, оставив телефон на окне. После тот, кажется, упал с подоконника, от нового виброзвонка. "Оно и к лучшему", - подумал маленький Ко, шагая по парку, подальше от окон, - "прошлое должно оставаться прошлым, а не звонить по ночам".
Маленький Ко был глупым, но честным.
Хотя бы с самим собой.

автор рисунка -  Дилекта

@темы: словотворчество, (с), чужое, но в тему, лично для..., маленький Ко

---

8

Маленький Ко был правильным ребенком: ходил в школу, гулял во дворе, ставил в плей-лист привычную миру музыку, смотрел мультфильмы по телевизору, слушал папу и маму и улыбался ровно столько, сколько было положено. С маленьким Ко даже порой начинали дружить, но дальше приятельства дружба никогда не заходила. Возможно, причина была в том, что однажды в детстве маленький Ко прочитал де Сент-Экзюпери и решил, что никогда не заведет себе лиса, даже если тот будет очень пушистый или похожий на друга. Маленький Ко не боялся ответственности, он не хотел никого приручать. И не мог.
Никто не знал причин, но все было просто и жизненно: у души маленького Ко были ампутированы руки.

@темы: словотворчество, (с), лично для..., маленький Ко

---

16

Маленький Ко закрылся в ванной и не плакал. Он просто включил горячую воду, после - разбавил ее холодной, свернулся живым комочком на дне ванной и засунулся под душ. Можно было подумать, глядя со стороны, что маленький Ко плачет или уснул. Но - нет. Он размышлял и плел сказку собственной жизни из горяче-холодно-теплых капелек воды.
Его мысли были яркими и разноцветными. Ни одной серой.
Вода была ласковой, как пальцы того, чьё имя маленький Ко не помнил вот уже несколько минут, часов, дней или даже вечностей. Маленький Ко в целом-то не любил запоминать имена. Он вообще - не любил.
Вспоминался чай без сахара и новогодние ириски. Запах Egoist Platinum от Chanel и прочие глупости. Сны. Дни. Вечерний мурчатель, пушистивший хвост на черных джинсах маленького Ко. Сигаретные узоры на окнах и стенах подъезда. Тишина. Только вот голос все никак не вспоминался. Может быть, он просто не хотел помниться, а маленький Ко не любил заставлять. Он вообще - не любил.
Он просто закрылся в ванной и не плакал.

@темы: словотворчество, (с), лично для..., маленький Ко

---

если любишь

недопитые дни - до дна
оставляя печаль за окном
пустоту назовем весной
побеседуем ни о чем
вспомним прошлое
скрасим улыбкой
не заплачем, пожалуй
уже ни к чему
и былые невзгоды-печали
не поставим друг другу
в вину
после выпьем, пожалуй -
за жизнь
обменяемся фотографиями
- ты то сам как?
- не надо. Держись.
все давно и уже насовсем
обозначено
- не грусти, мне уже не болит
- да, пожалуй не стоит печалей
если любишь меня - отпусти
ну а я для тебя - потеряюсь.

@темы: ничего личного, 24 часа, словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол, прокуратор Иудеи, кукольная душа, колода карт в руках у тени ветра

---

свой

и было небо
и был покой, тихий-тихий
и весна, и биение сердца
моего. Где-то.
и было небо
ясное-ясное, чистое и
без гроз,
без слез и сомнений
только мое
оставались в прошлом
минуты, и дни, и годы
и ладони уже не касались
лица, а губы - виска
и свобода теперь была
с новым именем
не ранимая
не твоя.
и было небо
распахнув себя
и окна настежь
я провоцировал
счастье
и словами опять рисовал
недосказанное
"я лю..."
непридуманное
"прощай"
и в ветрах забывался
играть и с тобой
и собой
красил волосы в черный
с сединой
и пустые глаза раскрашивал
наполнял огнем
после боли - покой
и слова, и удары - стеной
"молись и пой"
и было небо
и я был.
Свой.

@темы: ничего личного, 24 часа, словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол, прокуратор Иудеи, кукольная душа, колода карт в руках у тени ветра

---

бавинки з янголом

дай мені руку. Отак. Вір. Падай.
добровільно розп'ятий, на небуденності
розпорошений (правило невід'ємності:
біль - готівка за втішне буття особистості
не звинувачуй мене в жорстокості і цинічності
схилися. Я правий.)
доданий в "обране" до першого поцілунку -
цить, прокляте. Лихо розбудиш, не стукай
так голосно, живчиком у зап'ястку, у закуток
між восьмим-дев'ятим Богом|дияволом загнане
спрагле і справжнє.
шукаєш цікавостей, незаперечний мій янголе?
ближче-но, друже, віддайся мені і цікавості -
надто вже звабливе це (пошепки) "ближче"
зап'ястя в залізо. Схилися й читай, наче вірші,
затемнення серця
кров'ю твоєю написане. Потім закреслене
надією в тебе на спині вишите, скресане
вогнем в почуттях, в'їдливим, наче совість
вона ж в тебе є ще, є, безгріховний
приречений полонений?
на "цікаве" сьогодні ти: наївний, довірливий,
чистий душею, тілом збезчещений та зневірений
знекрилений (то вже моєю волею-ласкою
моє розуміння добра, нажаль, життя, а не казка)
змертвленний нині
дай мені ніж. Отак. Тепер - спину.

@темы: словотворчество, (с), прокуратор Иудеи

---

мастерски

и тебя на осколки: мастерски -
как порою о стены бокал,
расплескав остатки шампанского
невзначай обронив "я скучал"
звон разбавив загаданным
- сбудется.
Не простишь? Ну и пусть.
Не прощай.
Говорили: стерпится, слюбится.
по осколкам - холодными
пальцами: нежно-нежно,
чтоб замерло намертво
средь осколков забытое
сердце
опечаленное расставанием
подобрать;
посадить его в клетку
из снов и костей
чтобы билось отчаянно
воспоминаниями
нежно пальцами - по ...
вместо стекол касанием
вспарывая
а потом пригласить во сны
на любовь или чашку
чего-то покрепче, чем
"вместе"
там, во снах, вновь любовью
тебя заразить,
обесчестить
и утешить, чтоб больше
не плакала
целовать, обещать тебе
вечность.
А потом на осколки.
Мастерски.

@темы: ничего личного, словотворчество, (с), лично для..., кукольная душа

---

warning: треш та насилля

безгріховне щеня: розпатлане, дике і хиже
неприборкане ще, не передозоване болем
недозламане: наче вже харкаєш кров'ю,
а ще й досі (мій джокер) - смієшся в обличчя
провокуєш тебе змалювати стражданням:
розпір'ячені крила, на шмаття подертая цнота,
перекреслена чорним надія - ти наче не проти
і чи досі ти звір, чи моє це іще полювання?
а як відповідь - сміх: незлобивий і щирий
пробира до кісток, як студена зима завіконна
смійся, друже, допоки в'їдається в скроні
металева й гаряча путівка в твоє замогилля
сміх спадає на хрип, завмира на солодких вустах
серце б'ється спокійно, скорилось нарешті і спить
|Ти казав, що ніколи, а нині - най Бог простить|
біля ніг моїх мертве моє, та тепер вже гріховне брехнею...
...щеня.

@темы: словотворчество, (с), прокуратор Иудеи

---

реквием|холодные сны

я распят на твоих ладонях, как наши шаги - на дорогах
и капли дождя на стенах, и кровь на холодном столе
я не в себе сегодня, я на тебя подсел, я опять на игле
и не небо по венам сегодня, а ты...заменяющий Бога
я кричу от отчаянья. Бритвой вскрываю, как сейф
(с грязными тайнами и документами) бледную кожу
швыряю в лицо и смеюсь в глаза: я ничего не должен
ни капли себя (ты слышишь меня?!): ни тебе, ни всем
я смотрю сквозь стекло на отметки колото-черным
наполняя бесцветьем вплоть до штриховки "нельзя"
нарисованный рай чуть теплее, чем были глаза
когда ты на меня смотрел и будто-бы даже помнил
захлебнувшись свободой я падаю снова и снова
кто согреет холодные камни, коль не горячее тело?!
мир расскрашен в тональности "си" и черно-белый
безупречно, как ты, и столь же до боли знакомо
кто мой ангел, что шепчет "нет, не время, себя не губи"
чью улыбку я видел, споткнувшись однажды на грани
кто простит...? Нет, молчи, и пусть это останется тайной
на ладонях холодных распятой, как я на твоих...

@музыка: Реквием по мечте

@настроение: под впечатлением от "Gia"

@темы: 24 часа, словотворчество, (с), лично для..., мой морфий, колода карт в руках у тени ветра

---

весна

не тобі сьогодні читати сни мої, не тобі блукати - моїми вітрами
я розпишу по буднях, ти виплетеш у вихідні, а потім сніги розтануть
і відлітять снігурі. І світ в безмороззя весняне сьогодні зіграє,
душу зігріє, а потім (зігріту) на промені сонячні (вжих!) розкрає
повісить на вікна, стрічками у віти та вітри розвісить - золотавими
краса...
слухатимем не-на-двох пісні Лари Фабіан, а радше - лише одну
надривну до болю, як передостанній танок, а потім натягнемо тятиву
випустим стріли в ціль: мо яка втрапить у серце і вб'є випадково
сонце....те - розтічеться по заходу західом, з ліній змалюється в коло
змією пригріється, лагідно вжалить у почуття та безбарвні емоції
це - весна...
...у тобою незгаданих (тих, не прочитаних) снах моїх,
та у вітрах.

@темы: словотворчество, (с), лично для...

---

ноль|один|ноль

ты считаешь дни, подгоняешь минутные стрелки, не спишь, прожигая ночи со мной (и плевать на разницу часовых поясов и незаконченность маски), убивая себя кофе, непременно с тонкими ментоловыми сигаретами, как твой-не-придуманный-я. Забываешься в себе, не выходишь из дома, не вдыхаешь ни легкими (никотин), ни сердцем - весну, не отвечаешь на звонки, заряжая телефон лишь только в надежде на скупое "в сети" в смс-сообщении. Вся жизнь соткана из on-line перспектив и ожиданий короткой встречи вне времени и пространства.
днем угасаешь во снах, сминаешь холодные простыни, шепчешь "люблю" - невольно, безвольно, со стоном. Бьешь стены, стучишься во сны, до боли кричиши: "приснись". Не любишь дожди. Боишься. Болишь.
ночь как наркотик: по венам, по пальцам, ласкающим клавиши, по темным усталым глазам, где зреет безумие цвета меня, вкуса меня, крыльев - меня. Буквами вязь: по коже, по нервам, по сердцу - тебя так легко проиграть, тобой так несложно играть. И нитей не нужно, только лишь литеры, полуусмешка по тонким холодным губам, искуственный дым сигарет. Занавес прочь! Мотор! Свет!
губы дрожат, распаленные поцелуем. Кричишь. Бьешь кулаками в грудь. К случайным, как ты сам, знакомым - ревнуешь. Пишешь истерики в дневнике, на забытых осенью желтых листах, длинные смс, короткие: "я буду ждать". Покупаешь мне желтые розы, пытаясь забыть, отпустить и простить, ненавидя себя и теряясь со мною в ночи. Каждое слово по венам, и в сердце: бьется, дрожит, точно как ты. А я позволяю любить, рисую по телу узоры, губами ловлю твой крик.
- Ты будешь со мной?
- С тобой может быть, но - не твой.
- Прости.
нити дрожат, струной - напряженное тело. Натянуты (да, до предела) нервы. И сердце на несколько "стук" молчит. Не дышится больше, и так до безумия больно. А после безумия - в пропасть, падая снова передо мной на колени, тихо скуля, вымаливая прощение. Касаюсь ладонями щек, губами - горячих искусанных губ. Моя нежность стоит того, чтобы чаще я был и жесток, и неоправданно груб. Ты теряешься в ласке, после -в догадках, все так же ждешь смс в послеполночь. Тенью ступаешь рядом, ревнуешь теперь про себя по углам, наблюдая за тем, как умирают все твои правды. От любви до ненависти я рядом. И даже после. Я - пустота в твоем сердце, я - ветер на твоем горизонте. И сотнях других.
В небе весна. От тебя остается отчаяние и пепел (ментоловых) сигарет. "В сети". Смс.
считаешь до ста. После - до тысячи. До тысячи тысяч - потом. Слезы смывают усталость, как дождь очищает небо и солнце. Я просто играю, а ты - все прощаешь, не-веришь моим обещаниям, но так же, как прежде - ждешь. Все - ложь. Даже весна, что придет, и ночь за окном, и каждая запись в хистори, кроме одной:
- Ты будешь со мной?
- С тобой может быть, но - не твой.

@музыка: Black black heart

@темы: ничего личного, 24 часа, словотворчество, (с), лично для..., кукольная душа

---

капель|вальс

Мы просыпаемся в одной постели и я вспоминаю снова: твои глаза потеряли солнце. Пока ты спишь, об этом шепчет твое дыхание, гротескно-четкий, очерченый тенями абрис хрупких, острых плеч и псевдообнаженного тела. Рассвет. Не касаюсь тебя: это право лучей, преломленных оконными стеклами, разливших нежность и тени по светлой коже. Мое время - ночь.
Свежесваренный кофе. Корица и пряности. Улыбка на чужих поцелую губах.
Я слышу, как уходят твои сны и ухожу следом, чтобы не видеть, как взрежет небо взмах твоих ресниц, обнажая миру: твои глаза потеряли солнце. Чашка кофе обжигает ладони, как пепел: не то отчаянно прикуренной сигареты, не то воспоминаний. Языком по губам, вместо лезвия, очертив улыбку на сегодня. С привкусом тайны и весенней меланхолии. Телефон хранит непрочитанные сообщения, а сердце - не оправдавшуюся любовь. "Все закономерно", - смеется кто-то из великих и давно мертвых. Ты плачешь.
Капель.
Ловлю пальцами холодные капли первовесенних грёз. Взглядом встречаюсь с горячным зюйд-вестом, девчонкой напротив, тонким запахом проданных небу ирисов. И сердце стучится в грудь: "выпусти", а я, как тебе: "прости", и ему ломко, хочется иглы в кровь и яркости безрассудных 117 миль в час. А в ответ только хрупкая, детская еще, ладошка и стыдливо смятый-разглаженный обрывок листа из школьной тетради: 917-876-392 и теплые пальцы, и лукавость в янтарных глазах, и стук-стук: каблучки-сердце на остановке. "Котёнок", - шепчу, улыбаюсь в экран сотового, обозначая имя для цифер, для этой улыбки, ямочек на щеках, тоненьких пальцев с колечком на мизинце, осколочков солнечного янтаря с хитрым прищуром.
Ты чувствуешь. Так остро чувствуешь своим бескрылым, израненным сердцем каждую из моих улыбок. Шелк целует гибкое тело вместо меня. Полдень. Нежишься солнечной лаской, забываешь слезы, высыхающие на губах, вдыхаешь пряный аромат остывшего кофе. Выпиваешь сегодняшний день до дна. Опять одна.
Встречаешь меня в сети. Целуешь: "люблю" и знаешь, что: "я тебя тоже". Зовешь прогуляться, я: "сердце одето не по погоде". В сообществе поиска ищещь бету для жизни.
Я знаю, ты на одной из крыш. Как вчера, как сегодня, как тысячи тысяч "всегда". До глубины обнаженная взглядом тебя потерявшего солнца, вновь пьющего небо, как яд, чтобы со Смертью - в ночь. Я в белом, как и положено ангелам. Тебя - нет. Ты - на одной из крыш.
Капель.
Ладони касаются плеч и ладоней. Я не целую тебя, ты - не ждешь поцелуев, ждет только небо, и ветер по-зимни сильней. Ступаешь беззвучно, как я - по сердцу: "мой ласковый нежный зверь". В вальсе теряем себя, забывая о "не-сейчас". Нет ничего: только тени, ты, и, может быть, даже я. На крыше танцуют души, на шелковой глади - тела.
Вместе. Жестокий расссвет дрожит на губах. Жизнь порой - так несерьезно.
Мы просыпаемся в одной постели и я вспоминаю снова: твои глаза потеряли солнце.

@музыка: вальс из кинофильма "Мой ласковый и нежный зверь"

@темы: ничего личного, 24 часа, словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол, прокуратор Иудеи, колода карт в руках у тени ветра

---

будни бога|весна

небо смеется снегом, падает наземь, пульсирует в венах
пятна на солнце смывает первым весенним дождем
я рисую на теле остывшем земли не посекундное время
в кабинете у бога ремонт и на вечность закончен прием
и молитвы молчат. Абонент навсегда отключен
не спешит возвращаться к божественным будням
мы сегодня гуляем по первому снегу только вдвоем
мир немного грустит, ощущая отныне ненужность
а машины как прежде спешат, и не избежать столкновений
где-то пуля в висок завершает логически сделанный шаг
кто-то мчится на помощь сквозь тысячи тысяч рождений
чтобы после остаться на кладбище брошенных правд
и молитвы молчат. Адресат потерялся в сети
отключил телефон, отучился писать смс и святое письмо
я смеюсь на сомнения бога: - разве можно тебя не простить?
бог смеется в ответ и ментолово курит в окно
пепел падает снегом, заметая пути к отступлению
и туманы земли - это дым от сожженных мостов за спиною
на ладонях земли хороводят бескрылые серые тени
меж теней и дорог Всемогущий танцует со мною
и молитвы молчат. Бог сегодня других не слышит,
он отныне живет для себя, но, пожалуй, уже не собой
и, как мартовский кот, безрассудно гуляет по крышам
сердце бьется свободой. В городе пахнет весной
небо смеется снегом, падает наземь, пульсирует в венах
чай давно подостыл и не начата новая в шахматы партия
мы рисуем на теле дышащем земли первовесеннее время
в эту вечность с Всевышним мы снова в соавторстве.

@темы: словотворчество, (с), лично для..., твой Дьявол, прокуратор Иудеи

---

не|пророцтво

нерозмежоване майбуття, не розлінієне
на аркушах біло-червоногарячо-зелених
на гострині леза, дівочо-безкровного,
підсвідомості;
ляльки (ви не знаєте, ба!) підростають,
як діти. З посміхом дивляться в небо,
та не шукають (знаючи добре і зле) стежок
смаілик в віконці, зелена ромашка, все буде ок
тільки не завше.
рими буття складатимуть коло з осіннього
листя та вітру: в русявих шаленствах віночок
все зміниться, тільки зеленими (літньо)
залишаться очі
поки серце ще грає (в) любов, мабуть не варто
дорослішать. Бо діти люблять щиріше.
Є лише два шляхи на сьогодні: злетіти за вітром
чи таки зі снігом - падати нижче.

@музыка: Marius - Rain

@темы: 24 часа, словотворчество, (с), лично для..., прокуратор Иудеи